los iracundos

Argentina Potencia Trola

2010-07-15T06:50:00.000-07:00

La maravilla de tener esta Ley de Matrimonio Igualitario, que repara siglos de exclusión, no podría haber sido posible sin la increíble contribución de muchas y muchos. Pero es insoslayable la persistencia de la lucha del amoroso Feminismo de Argentina. Las mujeres que a los largo de nuestra historia le pusieron el cuerpo, la cabeza y el corazón a una lucha ejemplar y de verdadera base. En un país atravesado por discursos capturados por la nada, en los que se contradice la historia y se la prepotea con construcciones falaces que contrastadas con la realidad sólo dejan ver villas miserias y sometimiento, donde todo parece intercambiable y cuestionar realmente es una afrenta que se paga con la humillación, la trama que tejió el amor del FEMINISMO de ARGENTINA es ejemplo para el mundo. Esa trama amorosa que se tejió con la vida de tantas y tantas y tantas que sostuvieron y sostienen en silencio a la Patria, que nutrieron y nutren en silencio a la Patria, que contruyen en silencio y a grito pelado a la Patria.

Sin el CORAJE DESLUMBRANTE DE LA MAYORÍA DE LAS MUJERES ARGENTINAS, la hermosura infinita de esta Ley, no sería una de las realidades más felices de las Provincias Unidas del Río de La Plata.

¡Mujeres Argentinas: son las más hermosas del Mundo! Admirables y ejemplares. Y todos les estamos agradecidos siempre.

¡Fuera del Estado Argentino!

2010-07-14T08:17:00.000-07:00

Defendamos a la Familia de los verdaderos chacales que a lo largo de la Historia han saqueado, violado y torturado, por acción y omisión, de Este a Oeste a millones de mujeres, niñas, niños y varones.

¡La Iglesia fuera del Estado Argentino!

Apostasía colectiva Ya.

Dos de grava y uno de arena

2010-04-22T06:46:00.000-07:00

Unos amigos me regalaron los Cuentos Completos de John McGahern, un irlandés a quien no conocía y que me tiene fascinada.
Esta mañana, viniendo para el trabajo, arranqué con un cuento que se llama "Corazones de roble y panzas de latón", es sobre un gupo de hombres que son obreros de la construcción en Londres (los irlandeses en Gran Bretaña, como los paraguayos acá). Es un relato que impacta por la dureza y la precisión de la pluma hondísima de McGahern.
Ya en el trabajo, en la radio dijeron que hoy es el día del obrero de la construcción. Pensé en las casualidades. Y pasaron una canción de Chico Buarque, Construçao, hermosa y triste y cierta: un obrero cae de un edificio sobre la calle, a contramano, entorpeciendo el tráfico.
Acá, un pasaje del relato y el pedido expreso de que lean a este tipo, por favor, se los digo por su bien! Y después la canción de Buarque.

"-¡Vamos, a palear o cagar, a cagar o reventar!- gritó Murphy por encima del rugido.
Rítmicamente, las palas cargaron y arrojaron en la artesa de madera, levantada de los mangos y vaciada en la tolva cuando se llenaba, dos cajones de grava y uno de arena, y cuando terminaron de echar la arena sobre la grava, Keegan vino corriendo desde la pila con una bolsa de cemento al hombro para echarlo encima. La pala de Galway cortó la bolsa en dos y la nube gris de polvillo se levantó al separar las mitades.
La tolva empezó a subir. Podíamos descansar sobre las palas durante ese minuto. Cuando se detuvo, Murphy tomó el mazo para golpear la parte posterior, y el último resto adherido de arena o grava cayó en el tambor giratorio donde el agua pegaba contra las paletas.
-Padre puto que estás en el cielo santificado sea tu abuelo- gritó al compás de los golpes, la parte trasera de la tolva brillando con el sol como plata batida -. ¡A palear o cagar, a cagar o reventar! -gritó cuando la tolva bajó de nuevo, y las palas cargaron y arrojaron mecánicamente dos cajones de grava y uno de arena, y se levantó el polvillo gris de los cien kilos de cemento al cortar la bolsa en dos y separar las mitades. Seguriría así todo el día."

Construçao (aquí)

Desde el jardín

2010-04-07T18:51:00.000-07:00

Hoy, un hermoso día de sol de principios del otoño, estuvimos sentados un rato con un amigo en el jardín del hospital donde trabajo. Buscamos un banco que tenía retazos de sol y retazos de sombra, siguiendo su consejo: él venía del pleno sol del mediodía; yo de la catacumba de cajas de material biomédico donde tengo mi escritorio, desde donde veo un rectángulo de cielo por un tragaluz y de vez en cuando un gato me reagala su estampa. Quiero decir: yo canté prí un banco a pleno solazo; él me advirtió que estaba fuerte, que mejor... buena elección, buen consejo: eso es de buenos amigos.
Estuvimos ahí un buen rato charlando de cosas nuestras: planes, proyectos, cosas vitales. Se estaba tan bien que en un momento le dije que me quedaría todo el día así, arrumbada en el banco de madera, frunciendo los ojos así me diera el sol, manteniéndolos bien abiertos así me diera la sombra. El resto de la gente que estaba en el jardín se veía tan alegremente instalados como nosotros. Algunos eran practicantes o residentes médicos que le dicen, otros familiares de pacientes internados. Me di cuenta de que el jardín es el sitio más amable del hospital, con sus gatos, sus plantas, sus senderos de polvo de ladrillo. Y queda justo en el medio, rodeado del cemento de la construcción, como una especie de corazón que late con un ritmo distinto al resto del edificio.
Una vez, una amiga que trabaja en una empresa vecina, me dijo que con sus compañeras solían almorzar en este jardín. Entonces pensé que el último sitio donde elegiría almorzar sería en el parque de un hospital. Pero ahora la entiendo.
Cada vez que entro a un hospital que no es el Ramos, me descompongo, simplemente no lo soporto. No soporto los hospitales, digo, y siempre, alguien con buen tino me dice: pero si trabajás en uno. No soporto los hospitales porque cada vez que entro a otro que no es el mío es porque alguien a quien quiero está pasándola mal.
Trabajo en un hospital como quien trabaja en un drugstore, en una estación de servicio, en una tienda. Mi trabajo allí es tan inútil que no le salvo la vida a nadie, ni alivio el sufrimiento de nadie. También cuando alguien me dice: no sé cómo podés trabajar en un lugar así, me encojo de hombros como pensando qué tiene de malo trabajar en un quiosco. Me olvidé para siempre que ahí, a pocos metros, la gente se muere o sufre, y alguno de vez en cuando se pone lo suficientemente bien para beber este mismo sol en este mismo jardín.
Pero hoy me di cuenta que este jardín, en un día como este, puede alivianar la tristeza. Alguien se está muriendo en alguna habitación, pero hay tanto sol acá afuera. Tanto sol. Tanto sol.

Madres y madres

2010-03-18T20:11:00.000-07:00

Mi madre es una mujer dura. Pero como madre me daría sus huesos para que me hiciera una choza. Mi madre es una mujer con los pies bien agarrados a la tierra, pero siempre levanta los brazos para que yo me cuelgue y haga monerías que ella festeja. Mi madre no escribe, pero me da fundamento todo el tiempo. Mi madre lee algunos libros de vez en cuando, pero lee siempre las tormentas, el malestar de estómago, mis tristezas a distancia: mi madre es telépata.
Como no he sido madre, pensaba que todas las madres son como ella. Pero me viene pasando de conocer madres que no merecen las hijas que tienen. Madres que no hacen más que mirarse el propio ombligo.
Va que una hoy me dice, cerca del lecho de muerte de su hija, 3 metros lo más cerca, sentadita en un sillón, que no sabe cómo va a hacer para superar esto. Esto todavía no es esto, a lo sumo: eso, lo que vendrá, pronto, pero no todavía, lo sé porque yo tengo la mano de su hija entre las mías y está caliente, me quema las palmas el resto de vida de su hija y no lo suelto. Pienso que en su lugar, yo en la cama, mi madre esa madre, estaría echada en la cama conmigo, agarrándome fuerte para que se le haga más difícil a esa, la muerte, llevarse a su chiquita.
Antes, hace 2 años, otra madre, en el teléfono. No se acercó ni a 3 metros del lecho de muerte de su hija, se mantuvo derechita en su sillón a 700 kilómetros de distancia esperando el parte de noticias, la mano descansando cerca del aparato, esperando que el próximo timbre la pusiera al tanto del desenlace. Después se ofendió conmigo, que no fui lo suficientemente atenta con ella, porque ese tipo de madres está segura de que la vida es injusta con ellas por no haberle dado hijas fuertes, a su medida. Y porque sus hijas tienen amigas que no la tienen en cuenta.
Me dice la madre de ahora que cuando se vuelva a su provincia no quiere que nadie vaya a saludarla, a darle el pésame: ella no puede soportarlo. Habla de dar el pésame y se mantiene a distancia de la cama, me invita a sentarme con ella en el sillón, dice que es más cómodo que la silla donde estoy tomando la mano, caliente, de su hija. Habla como si fuese un velorio, anticipándose, ansiosa.
Mi madre daría el resto de su vida por mí y por mis hermanos. Mi madre me contaría cuentos mientras me voy muriendo, me enseñaría de una buena vez cómo se cortan las tormentas, cómo se curan los empachos, y cómo hay que apoyar el filo del hacha mojado de rocío sobre los empeines para curarlos. Mi madre me contaría cómo criar a los hijos que no tuve, me lo diría todo de una vez como si la que fuese a morir fuera ella, no se guardaría ningún secreto. Mi madre no preguntaría cuándo puede venir el cura, lo alejaría a manotazos como a un cuervo, para que no me asuste. Mi madre no se perdería un solo minuto lejos de mí para tomar un café. Mi madre no diría: a mí nadie me avisó antes, porque ella sabría, porque una madre sabe, que la hija que parió se está muriendo.
Mi madre es una mujer fuerte, sí, en sus cabales, pero se volvería loca, completamente, si uno de nosotros, sus hijos, muere.

La Profecía Autocumplida

2010-03-14T13:49:00.000-07:00

Mi amigo Luis me dejó de garpe. Este domingo íbamos a reunirnos en su hermosa casa, con Tuti, la ecónoma del hogar, a la sazón esposa legítima y chica más linda del barrio, y sus hermosos Felipe y Manuel.
La idea era manducar los mejores choris de Parque Patricios, ergo: el mundo; beber Fondes de Caves várioses y afterwards tirarnos a ver Liverpool, de Lisandro Alonso, la mejor película argentina desde Breve Cielo, que compré esta semana para que los chicos la vieran.
Pero el puto de Luis (una auténtica maza), ayer dejó un mail disculpándose porque había olvidado…
Ahora me estoy clavando la focaccia de damascos, roquefort y fleur de sel que había preparado para llevar pero sabe tan mal by eating it alone like a dog.
Otro domingo de limpiar el biorsi y ver los Simpson.

You Luis, mother fucker!

Hollywood hace Justicia

2010-03-09T11:35:00.000-08:00

Se olvidaron de mencionarte en la acostumbrada necrológica glam de los Oscar. Un acto de justicia que repara tanto lípido, nuestra muy querida. Sos demasiado hermosa para quedar atrapada en la grasa de Steve Martin y en esa ceremonia espantosa con coreografías que parecían diseñadas por Reyna Reech.

No te merecieron nunca, hermosa Farah.

Justicia. Justicia.

Lero, lero.

Calenchu.

Haití

2010-01-18T05:26:00.000-08:00

[testimonio de una militante feminista]

Queridas amigas, regresé en la madrugada de hoy de Haití, todo lo que pueda contar es poco. El olor a cadáveres nubla la razón, los miles de cuerpos atrapados y llorando debajo de los escombros te hace sentir una migaja, las personas parecen mirar a otro mundo, sus ojos parecen relámpagos que huyen del horror. Las gentes son caminantes, que van y vienen sin rumbo, deambulantes que cargan dolor y miseria, deambulantes que cargan sueños en ruinas, las gentes caminan, caminan, caminan, es como si al caminar se liberaran de la tragedia. Las calles están llenas de cadáveres en descomposició n, ayer en la tarde decidieron, enterrar a sus muertos en fosas comunes, es probable que pidiendo perdón a sus dioses, diosas y ancestros, decidieran sobrevivir al terremoto de los olores, y enterrar a los suyos en fosas comunes. Han construido improvisados campamentos en cada espacio que la tragedia haya dejado libre, en plazas parques, calles, solares vacíos, aun en las poquísimas estructuras que quedan levantadas, las gentes no entran, estar bajo algún techo genera temor, inseguridad, miedo, pues aun la tierra sigue danzando, reacomodando sus placas, cerrando su ciclo. Todavía ayer no llegaba asistencia médica a los campamentos, y en las calles las personas intentaban curar sus heridas y alargar la muerte mediante lo único que tenían a mano, la espera. La deshidratació n marcaba la piel, pues su único techo era el sol, por suerte la lluvia ha contenido sus lágrimas y a la caída del sol las personas podían tirarse a los suelos arropados con su dolor. Las caras lánguidas por el hambre y la sed, mermaban las energías y mostraban un cuadro de tranquila agonía. El lugar de reposo, es también el mismo lugar para hacer las necesidades fisiológicas.Amigas, el llanto debajo de los escombros y el llanto por las heridas, por los golpes, el llanto por la cuasi vida, es imposible borrarlo, es imposible dejar de escucharlo, hoy, en medio de reuniones he intentado poner oídos sordos a esos llantos, pero siguen ahí.Decidí buscar a mis amigas, a Lise, a Colette, a Ann Marie, a Miriam, a Nikette, a Susy, a Magui, a Olga y a otras, y fui a visitar sus oficinas, algunas estaban convertidas en polvo, otras semidestruidas y nos las encontré a ninguna. Una persona me informó que Ann Marie murió, lloré, lloré, lloré y seguí.No, solo las personas, también las infraestructuras del Estado sucumbieron (Palacio Presidencial, Hospitales, Ministerio de Economía y Finanzas, Ministerio de Educación, Ministerio de Salud, Ministerio Publico, Ministerio del Interior, Obras Publicas, Fuerzas Armadas, Edificio de Impuestos Internos, en fin, el Estado no existe. La ayuda es lenta, porque no hay con quien coordinar, el aeropuerto no tiene torre de control, no tienen espacio para que lleguen más aviones, no hay luz para trabajar en la noche. Naciones Unidas abrió un puente aéreo, pero no es suficiente.Las organizaciones de sociedad civil, constituimos una comisión binacional para intentar crear una plataforma en Haití que pueda ser receptora de la ayuda, estamos haciendo intentos por infundirle un poco de fuerza a las amigas y amigos que no partieron, para que estructuremos una coordinación, tomará un poco de tiempo, pero vamos a lograrlo, las Haitianas y Haitianos son de una fuerza especial y se van a reponer.Amigas, en este momento la solidaridad es el único aliciente, la solidaridad es la única fuerza que logrará contener el silencio del dolor y hacer que nuestras hermanas sientan emoción de mirar el futuro. Un abrazo a todas. Sergia Galván.

Adiós, muchacha!

2010-01-05T17:48:00.000-08:00

Con toda palabra, Lhasa de Sela

Piedras en la tormenta

2009-12-30T18:04:00.000-08:00

Soy una piedra del camino en medio de la tormenta, no soy la piedra de un palacio, ni de una audiencia, ni de una iglesia... dijo con los ojos llenos de lágrimas, dijo que tal vez era de León Felipe, dijo que también era una canción.
Vuelvo a mi casa, esta noche, con esos versos en la cabeza. Vuelvo a escuchar la canción más hermosa del mundo y tal vez una de las más tristes, La casa de al lado... La estuviste escuchando hace poco y te pusiste triste, seguro, quién no, tal vez también somos una piedra del camino en medio de la tormenta, pero somos una piedra con corazón. Nos conmueve el mundo todavía, somos afortunados, mi tan querido. Nos conmueve el mundo, nos indigna el mundo, nos impacta el mundo. Mi mamá solía decir una frase, cuando yo era chica, que me alucinaba: "tal se lleva el mundo por delante"... así quería ser de grande: llevarme el mundo por delante... que me quedara chico el mundo, pensaba. Pero el mundo es grande y, a veces, ancho y ajeno. Pero en el mundo también estás vos y, bendita sea, estas dos piedras del camino se encontraron en medio de la tormenta y en algún momento escampó. Siempre escampa, tarde o temprano, y todo después de las tormentas parece como recién nacido.
Hace pocos días estuve con un viejo amigo viendo atardecer de cara al río Paraná: estaba movedizo el río y las luces iban cambiando sobre las islas de enfrente... hablamos de un cuento de Daniel Moyano, yo no me lo acordaba mucho y él me lo contó de nuevo. Hablamos de la tremenda y pasmosa humanidad de ese relato. No tendría buena prensa ahora esa historia, dijimos. El rescate, se llama. Un muchacho mata a otro en los cerros. El asesino escapa. Su familia se averguenza: el asesinado es el hijo y único sostén de la vecina. El chico anda prófugo. Llega la policía a la casa de la madre que ha perdido a su hijo. Mientras, ella escucha unos ruidos en la pieza del hijo. Va a ver y, andrajoso, flaco, aterrado, encuentra al asesino. Ella calla frente a la policía. Cuando se marchan, le lleva comida al fugitivo. Le da la ropa del hijo muerto. Oculta al asesino de su hijo. Tal vez piensa en la venganza. Un día, el muchacho se atreve a salir al patio. Agarra una azada. Empieza a trabajar la tierra. Se queda con ella. No, definitivamente no tendría prensa este relato. En algún momento la madre piensa y comprende que, en realidad, el asesino podría haber sido su hijo. Uno fue más rápido que el otro nomás. Quizás el mundo habría sido más coherente de haberlo escrito Moyano. De entre las piedras del cerro brota una huerta, labrada con la misma herramienta que dio muerte a un muchacho.
Y el río, deberías haberlo visto, tan marrón y revoltoso, tan verdadero. Como las lágrimas de ese tipo cantando a León Felipe. Como los años que pasan. Como vos diciendo que es mejor ahora que a los 20. Es verdad: es mejor ahora. Siempre es mejor ahora.
Por todos los años, amigo mío. Por la ira estallada y estrellada. Por la belleza inmensa de las tormentas. Salud!

Como tú, de León Felipe por Amparo Ochoa.

¡Patitas pa que te quiero!!!

2009-12-03T05:53:00.000-08:00

Sí, a mí también me gustan los mininos.
Sobre todo desde hace unos años, cuando Rafael vino con su jaulita y su nombre a vivir conmigo y mostró una lógica inclaudicable. Rafael es buen mozo, todito gris acero y mantiene la figura, además de llevar un cascabel colgando de su cuello. Lo de la lógica incaudicable (algo que los reinos animal, mineral y vegetal comparten respecto de mí) podría resumirse así: Rafael es hermoso y no me da bola. Pasa ante mi con toda su beldad y ni me mira o cuando me mira es para estudiar bien todas las vías de escape disponibles para rajar apenas percibe que me muevo para mendigarle una caricia.
Rafael ni me mira ni me permite que lo toque. Yo, claro, obvio, por supuesto: me muero de amor y canto Todo me recuerda miau miau a tí en eterno ripit para mis adentros.
A Gabriela Michetti le haría muy bien aprender de mi gatito aunque, creamén, no se lo presto ni un sólo ratico.
Gabriela Michetti, la ex Vice Jefa de Gobierno de la Ciudad Autónoma de Buenos Aires que renunció a su puesto para ser diputrucha, es una MENTIROSA y en el videíto de más abajo está la prueba.
Cuando necesitaba los votos de esta ciudad veleta e inculta se la pasó hablando de instucionalidad y de todas las cosas que no quieren decir nada y con las que la enorme gilada porteña se queda contenta. Es experta en caer bien sin decir absolútamente nada y vive haciéndole ole a las definiciones en las que se pueda perfilar algún pensamiento que no esté atado a la inmoralidad de su jefe.
Sin embargo, cuando la coyuntura lo exige, demuestra que no sólo no tiene convicciones propias para defender sino que es capaz de entregarlo todo a una negociación que está perdida de antemano. Es increíble que nos obliguen a todos a vivir bajo la dominación católica (esa secta que ama a la humanidad sólo cuando la misma tiene lepra y se somete a sus perversiones) como si en Argentina el Estado y la iglesia no se hubieran separado (¡gracias a diosa!) hace décadas.
Los invito a ver la prueba incontrastable de que para Michetti da lo mismo ser derecha que traidora, usté sólo pinche aquí http://www.youtube.com/watch?v=dje7AjSuVxw

Mininos

2009-11-18T18:12:00.000-08:00

Hoy estaba escuchando la radio. El programa de Fernando Bravo. No es que escuche a Fernando Bravo; escucho a Víctor Hugo y después el dial queda clavado ahí... si total ya me voy, pienso siempre, y me da pereza cambiar la emisora... para lo que hay a esa hora. No me gusta Fernando Bravo ni su equipo. No me gusta Leuco. No me gusta la cortina musical del programa que se parece a una canción de Carlitos Balá, que no me gustaba ni cuando era chica. No me gusta que el programa se llame bravo punto com, hubiese sido vistoso cuando salió la internet, pero ahora... No me gusta porque es complaciente con los oyentes y sus quejas y los oyentes de continental, o por lo menos los que se manifiestan vía mail o dejan mensajes telefónicos grabados, son una caterva de intolerantes.
Pero ahí lo dejo, de pura pereza. Recién almorzada, tengo más ganas de dormir la siesta que otra cosa. Ahí estaba hoy, de fondo a mi manera de pasar la última media hora en el trabajo. Entonces Fernando Bravo empieza a leer mails de los oyentes. Y lee uno de una mujer que dice que su marido, que tiene alguna enfermedad tremenda, se atiende en el Ramos Mejía. Paro la oreja porque el Ramos es mi hospital. El hospital donde trabajo y también el hospital donde me atiendo y donde se atienden mis amigos que no tienen obra social. Yo tengo y me atiendo ahí igual. Hasta cuando tenía osde me atendía en el Ramos, porque es un buen hospital.
Entonces la oyente en cuestión dice que el Ramos y la excelencia de sus médicos, etcétera. Y a mí me da como orgullo que hablen así de nosotros. Es raro, porque en general me da lo mismo trabajar ahí que en cualquier parte... si total a mí no me gusta trabajar. Pero cuando el Ramos salta a la prensa por su excelencia, me da gusto... por más que lo que yo hago ahí no le salva la vida a nadie ni se la mejora. Igual, en esos momentos, me inflamo, me pongo la camiseta. Bien, Ramito viejo y peludo, pienso.
El mail sigue y no tarda en aparecer el pero: pero pese a sus profesionales, algo así dice la oyente, es inadmisible que en la vereda que da a Urquiza, el frente del hospital, vivan 3 familias de indigentes desde hace meses, con todos sus bártulos, ocupando casi todo el espacio público, frente a una parada de ómnibus... y los gatos, gatos por todas partes, en el hall de entrada, en los pasillos, dígame, Fernando, si es compatible que haya gatos en un hospital?; se pregunta ofuscada y Fernando, el locutor, se encarga de poner todos los acentos de la indignación. Podrá hacer algo el gobierno de la ciudad al respecto?!, declama la oyente a través de Fernando. Fernando, que es un muchahco que la juega de provinciano, no se va a meter con las 3 familias sin techo que viven en la vereda, no es tan bravo para meterse en terrenos políticamente incorrectos. Pero los gatos es otro asunto. Sencillo ponerse del lado de su oyente comprendiendo su ofuscación porque haya gatos en un hospital. Tremendo, dice Bravo, la prensa se ha ocupado mucho del tema, con notas y hasta fotos, pero nadie se hace cargo, etcétera. Todo lo que dice se puede resumir en etcétera, así de predecible.
Y me inflamo otra vez, no de orgullo si no de rabia. Me acuerdo, ahora, de un capítulo del Chavo donde se pone a llorar, aparentemente por ser pobre. El Profesor Jirafales le dice: Chavito, no tienes que llorar, no tiene que avergonzarte ser pobre. Y el Chavo responde: no me da verguenza, me da coraje (bronca)!
Me dan ganas de decirle a la señora oyente que hace unos años, seguramente no lo sabe porque por suerte su marido entonces gozaría de buena salud o de prepaga, habían erradicado completamente a los gatos del Ramos. Desaparecieron los gatos y las ratas les calentaban los pies a los pacientes, probaban su comida... ah, se habrán sentido como príncipes en esa época: pequeños bufones dentudos catando sus banquetes para certificar que no estaban envenados, durmiendo a los pies de la cama como diminutos lebreles. Así que allí fueron los de Mantenimeinto a buscar gatos al hospital Penna; cual Noés de una sola especie trajeron varias parejas, porque los gatos son más baratos y más salubres que los venenos.
También quisiera corregirla, si me permite señora oyente, los gatos no deambulan por los pasillos, se lo digo yo que hace 5 años transito diariamente esos pasillos: a los gatos no les gusta estar con gente enferma que no conocen, prefieren asolearse en el parque del hospital, dormitar sobre los techos de los autos en el estacionamiento. Si voy más lejos le diría que si hay gatos en el hospital es porque hay gente (como usted y como yo) que los deja ahí, en banda. Porque es lindo el gatito cuando es cahorro, gracioso corriendo atrás de los ovillos, persiguiendo polillas, qué simpático el gatito, mirá cómo rasguña el sillón. Un muñequito de peluche, un tamagochi, te diría. Ah, pero cómo, también come, caga, mea, se alza?! Sí, señora, como usted y como yo! Ah, ya no me causa gracia, esos pelos, esos pelos... qué suerte tener un hospital cerca, porque una no es una desalmada, no va a darles un palo en la cabeza tampoco, somos gente civilizada, no?
Pero los gatos, esos expulsados de todas partes, esos artífices de la mala suerte, esos peludos con tan mala prensa. Si así fuera, señora oyente, a su marido no lo salva ni el excelentísimo equipo de médicos del Ramos, créame.

La Ciudad Sinvergüenza

2009-11-06T06:24:00.000-08:00

Yo no lo voté, sin embargo, esa excusa me parece miserable, una hermosa manera con la que algunos sienten que su honor progresista queda intacto. Es cierto, yo no lo voté; sin embargo el gobierno de Macri/Michetti es el gobierno de la bienamada, increíblemente injusta, degradada Buenos Aires.
¿Cómo es posible que un gobierno que usó, entre otros argumentos, el de recomponer la institucionalidad tenga mecanismos, diseños y ejecuciones políticas como las que implementó el genocida Bussi en la Tucumán de la dictadura?
La UCEP se financió, se ideó y se prohijó con el erario público en tiempos de democracia y es un organismo que viola los más mínimos derechos ciudadanos. Perseguir, violentar y despreciar a las familias más vulnerables y más vulneradas por el poder, las que viven en la intemperie de una metrópolis que propone un cúmulo de intemperies es inadmisible. En la lógica Bussi puede comprenderse porque reinaba el imperio de los genocidas delincuentes pero en 2009 ¿cómo se entiende que pase esto, cómo se entiende que normalicemos esto?
¿Se puede tolerar esto?
JUICIO POLÍTICO A MACRI/MICHETTI.

Aguante la Carne

2009-11-02T08:37:00.000-08:00

Esos animales hembra
que van a exaltar el jolgorio de las coordenadas
la sabana que las suelta
a la hora exacta del disparo
tan irresistible blanco,
tres en su reunión que atraviesa
la cualidad el tiempo la historia silente
agazapada como un tipi
cada una, liana perfecta derrama su amazonas
su peyote que aguarda la hoguera exacta
para asomar la madriguera
el relato habla
sin la estupidez vindicatoria
de quienes se golpean el pecho
en honor a su autoimagen
roída la vejez prematura
complacencia de gesto furibundo.
La pócima es esta imagen que repara
que de verdad acuna y expele
salvaje al no reparo
cura la insolencia y la vulgaridad
porque no pasa nada, porque es mentira
¡no pasa nada!
todo es narcótico sintético
tráfico de minitas, de impotentes prepotentes.

¡Calenchu!
Yo estuve ahí.

Es hora de la Belleza

2009-10-14T17:41:00.000-07:00

¡Cúrese en salud y vaya a las trincheras de lo hermoso que cada tanto aparecen en la ciudad! El jueves 22 de octubre a las 20.30 abrimos la madriguera del bar de FM La Tribu para recibir a las mejores...

Noche de Brujas

Diana Bellessi /Niní Bernardello /Irene Gruss

Cecilia Romana /Clara Muschietti /Florencia Walfisch

Lambaré 873

¡entrada gratarola!

Vastar inmunda Buenos Aires

2009-10-08T06:45:00.000-07:00

(por lo menos le ponen forro)

me mandaron esta info vía mail. no la chequé pero ni falta que hace. ¿A quién se le ocurre que una ciudad tan xenófoba y clasista como Buenos Aires (¿hace mucho que no visitan los barrios del sur?)puede estar gobernada por un empresario que no sabe hablar y una vicejefa/diputadaelecta que, ante las preguntas sobre gestión, es experta en las artes del no decir nada y poner cara de simpática?

El jueves 1 de octubre se lanzó la Policía Metropolitana.Aquí va una reseña de los prontuarios de los que eligieron para "cuidarnos":¿Conocés a los “muchachos” que el “Fino” Palacios eligió para la Policía Metropolitana? La Policía Metropolitana que saldrá a la calle en octubre fue armada por el “Fino” Palacios con sus "mejores hombres":Osvaldo Chamorro: A cargo de la Dirección Administrativa. El “Fino” lo dejo como nuevo Jefe de Policía. Ingresó a la PFA en 1977 y fue echado en el 2004. Hace negocio con la inseguridad desde las agencias de seguridad privada que comparte con el “Fino”.Daniel Pastor: Es el Titular del Instituto Superior de Seguridad Publica (ISSP) Es el abogado encargado de la formación de los policías de Macri. Defiende a los genocidas de la última dictadura militar y a los responsables del asesinato de Walter Bulacio.Jorge Occhionero: Participa en el armado de la Policía Metropolitana. Como el “Fino” se caracteriza por sus amistades con represores como Gallone. Occhionero es la mano derecha de Patricio Finnen, ex agente de la SIDE y vinculado al ex Centro Clandestino de Detención Orletti.Carlos Arturo Kervokian: Imputado por la muerte de Fernando Blanco, de 17 años, en el 2005. En un partido de fútbol, fue el responsable del operativo que detuvo y asesino a los golpes a Blanco.Norberto Ramis: Titular del Instituto Policial. Ingresó a la fuerza en el ’70 y durante la dictadura militar fue oficial de Inteligencia en la Dirección de Delegaciones elaborando informes políticos y gremiales para la represión. Echado de la PFA en el 2004. Eduardo Mario Orueta: A cargo de la Dirección de Seguridad. Entre 1977 y hasta 2002 dirigió la Escuela de Cadetes y el Cuerpo Guardia de Infantería. Manejó los grupos de choque de la Federal desde la Dirección de Orden Urbano. Involucrado en la represión de diciembre de2001.Jorge “Fino” Palacios fue quien creó esta “nueva” Policía y decidió dar un paso al costado para que su modelo de Inseguridad siguiera adelante. Con estos personajes sigue demostrando que tiene un prontuario muy grueso, que sus amistades vienen de lo peor de la vieja policía y que él, con Macri, elige la Represión y la Impunidad. Con represores en diferentes áreas del Gobierno de la Ciudad y con la patota de la Unidad de Control del Espacio Público (U.C.E.P.) desalojando violentamente gente sin vivienda, se reafirma que con la política de Inseguridad macrista VA A ESTAR MUERTO BUENOS AIRES.Porque estos personajes dan mucho miedo y no queremos que nos cuiden, exigimos la inmediata remoción de todos los miembros de la “nueva” Policía Metropolitana vinculados a la represión.Exigimos:La inmediata remoción de todos los represores funcionarios del Gobierno de la Ciudad de Buenos Aires.Juicio y Castigo YA para Palacios.Basta de represión.Disolución de la patota de la U.C.E.P.(Unidad de Control del Espacio Público).

Fotoshock

2009-08-26T05:16:00.000-07:00

Anoche, antes de irme a dormir, le pedí de raje a un amigo que me sacara un par de fotos que necesitaba para presentar una cosa de la que no pienso hablar. El affaire kodak me hizo comprender que los indios tenían razón: la cuestión del posamiento para la digital me dejó más desalmado de lo que estaba. Mi amigo disparaba y era claramenete eso, un fusilamiento, un pongansén todos los yos ahí que les vamo a dar pa que tengan. Al momento de ver el resultado me acordé que de chiquilín fui cuidado por Elsa, una nodriza correntina (¿hablamos ya de que la clase media citadina argentina solía, suele, traer chicas de paraguay y de corrientes para criar a gurises que de seguro van a ir a la UBA?).
Elsi fue algo así como mi primer amor, una mujer preciosa con pendientes de oro que vivía para disputarse con mi madre las prendas de mi amor. Parece que de pibe yo tenía unas pestañas, viste? entonces todas la veteranas intentaban seducirme con artimañas que siempre, en todos los casos, incluían tenerme ahí dos horas, haciéndome esperar a que terminaran de cantarme el hermoso tango que Panizza y Donato descerrajaron en 1923...¿Por qué me dejaste, mi lindo Julián? tu negra se muere de pena y afán...

Cuestión que hace unos años sonó el timbre, fui a ver quién era y ahí estaba la prima donna que nunca se olvida: Elsi venía de visita para ver a la familia, después de más de 5 lustros de atesorar nada más que recuerdos.

Me habló como se le habla a un gestor que tramita una pensión por invalidez y me preguntó por mi padre. Soy Julián, Elsi, le dije, mientras intentaba que no rebalsaran los párpados inferiores de mi cara que solitos se ponían en la tradición de Raúl Rossi en Todo el año es navidá.

La expresión de Elsi, que otrora demostrara una ingenua salvajidad correntina, trocó en sombría y se alineó en el linaje teutón de Las amargas lágrimas de Petra Von Kant.

¿Dónde está mi Juli? dijo, dando a entender perfectamente que la imagen que tenía delante ofendía severamente no sólo a sus pupilas, sino también a la Mary Poppins que casi toda correntina o paraguaya en su obligado exilio con camadentro lleva en lo recóndito.

Soy yo, le dije, fracasando en el intento y comprendiéndolo todo en el instante.

La visita duró menos que la del señor que me cobra la cuota de la cooperadora de Hospital Alvarez, y menos que algún otro afaire que supe mantener en secreto y lejos de la mirada procaz de los indiscretos.

Comprendí, callé y me revolví, digo ahora, probando suerte con el bolero, la tradición latinoamericana par excellence (me van a disculpar los intelectuales K y Aurora por igual).

Pero anoche, de la camarita de mi amigo tronó el escarmiento y acá está la prueba.
Al Juli, el pibito que sabía torear como nadies, dejando caer los párpados y sacudiendo las pestañas para delicia de las veteranas de entreguerra, se lo morfó este señor pelado.
¡Quévacer!
¡Atúteler compañeras y compañeros: es la vida que me alcanza. Los quiero mucho!

Verde que te quiero verde

2009-08-17T13:19:00.000-07:00

¡El corte literario más fino de la ciudad viene a traernos su impronta primaveral!

Ciclo Carne Argentina presenta

Colección primavera

Juan José Becerra/Mariana Suozzo/Carlos Moreira

... y desde Corrientes José Gabriel Ceballos

Jueves 20 de agosto, 20.30

Bar de La Tribu (Lambaré 873)

Entrada gratis

http://www.ciclocarneargentina.blogspot.com/

Al pasar

2009-08-11T18:37:00.000-07:00

¿Vieron esa mini, sub, ínfima, micro, etc. sección del gran diario argentino, a pie de página de la contratapa, que solía firmar Cora Cané cuando estaba viva? Entre sus mini-mini, xs, sub-sub títulos y antes de Lo importante que es el plato final, broche de oro, cereza de la torta (conocí a una chica que los recortaba y pegaba en un cuaderno: me impactaba más que el hobby, el buen pulso que debía tener para cortar con la tijera un rectángulo de papel tan pequeño y que le quedara prolijo), en fin, antes de lo importante que es Lo importante hay otra cosa que se llama Al pasar. Bueno, hace un rato, al pasar, saliendo del súper chino de Chen escuché que una chica le decía al verdulero: "una muerte crónica avisada, algo así". Supuse, obviamente, que la chica está haciendo el bachillerato y que le contaba que le dieron a leer el libro de García Marquez (vale decir, uno de los dos o tres únicos buenos libros de García Marquez), pero después pensé que no hay nada más crónico que la muerte y que, encima, estamos todos avisados. Bah, no sé, me llamó la atención, no esperen nada más que algo al pasar, lo advierto desde el título así que no busquen algo importante que eso vendrá después, cuando suene el clarín.

Me doy cuenta de la pobreza de esta crónica (y no muerte, por ahora por suerte) así que cuento algo de Chen. Voy siempre a comprar y no había particular onda, hasta que una vez le pago con tarjeta de débito y le doy mi dni. Lo mira y me dice que somos del mismo año. Quizás en China signifique algo importante, la cuestión es que desde ese día nos hicimos amigos con Chen. Siempre me regala barras de cereal y no me animo a decirle que no me gustan. Las agradezco y después las regalo a estómagos más entusiastas que el mío. Me cuenta cosas. Una vez me contó que tiene dos hijos en China y que a uno no lo conoce porque dejó el país antes de que nazca el niño. Ya tiene 4 años y me mostró una foto. Le pregunté si es hijo de la mujer (su mujer) que trabaja con él en el super. Me dijo que sí, todo bien. Pero no sé si quiso decir que sí, es la madre; o que sí, sabe y está todo bien. Fue triste esa conversación, no por los detalles telenovelescos de si ella sabe o si es la madre, si no porque Chen se puso triste porque nunca vio a su hijo más que en fotos. Cuando le pregunté si iría a verlo, asintió entusiasmado: sí, en 3 o 4 años.
Otra vez, Chen me dijo que acá tenemos muchos feriados, demasiados. Siempre me pregunta si fui a trabajar, si vuelvo o voy, etc. Le digo que sí, que por suerte hay muchos feriados, porque a mí no me gusta trabajar. Le digo: Chen, vos querés que trabaje todo el tiempo, pero no soy china. Chen pensaba que yo era paraguaya, me dijo un día: ¿tu país queda muy lejos? Provincia, le dije, no, unas 4 horas. ¿Paraguay es tan cerca?, me dijo. Entonces pensé que quizá no lo había unido a mí el año de nacimiento si no la supuesta extranjería.
Demasiados feriados, dice siempre. Pero una vez me confió que a él tampoco le gusta trabajar. ¿Y qué te gusta hacer cuando no trabajás?, le pregunté. Mirar televisión, me dijo, y tomar una cerveza. Chen también me reprende cuando compro cerveza y cigarrillos. Vos tomás mucho, dice. Así que a veces me voy a comprar a otro súper y trato de comprar los cigarrillos en el kiosco para que Chen no se preocupe por mí. Cuando no tengo otro remedio, le digo que no son para mí si no para mi marido. Y Chen me regala un chocolatín, tal vez para que me consuele de los vicios de mi cónyuge.
Hace poco también me dijo algo y sentí mucha melancolía: eran esos pocos días realmente fríos que hizo por acá. Todos nos quejábamos. Chen estaba en la vereda porque fui cuando ya estaban cerrando. Cruzamos unas palabras y me quejé del clima. Y Chen me habló de los paisajes nevados de su país. Hacía un verdadero chifle ahí afuera y lo que me contaba era gélido y al mismo tiempo tan cálido, tan añorado.
Me conforta saber que Chen tiene afecto por mí. Un afecto oriental que correspondo de buen grado. A veces mi costado occidental quisiera saber más cosas de él: además de ver televisión, qué le gusta (sé que salir no, igual que a mí), qué piensa, qué espera aparte de que pasen 3 o 4 años para conocer a su hijo. Pero siempre prevalece mi parte oriental. ¿Será porque soy de Entre Ríos que es casi, casi, la República Oriental de este lado del planeta?

Carne en la Alliance

2009-08-04T14:54:00.000-07:00

Ciclo Carne Argentina

en el aniversario de la Revista Llegás

Alejandra Zina/Julián López/Selva Almada/Millán&Pandolfelli

Jueves 13 de agosto, 20.00

Biblioteca de la Alianza Francesa

Avenida Córdoba 936

Entrada gratis

Hace frío ya

2009-07-15T20:08:00.000-07:00

Es una noche fría y de lluvia. Demasiada tentación. El invierno recién empieza, sí, pero con los quilombos del clima uno nunca sabe cuánto va a durar. Aprovecho esta para poner un disquito de los iracundos. Ay, debo ser una reencarnación rápida de una chica provinciana de los 60... si no cómo se explica que poner los iracundos me transporte de esta manera, si podría jurar haber llorado con puerto mont, sobre una almohada con olor a old spice comprado a escondidas en el almacén, vertido sobre la funda y el cuerpo, el perfume de aquél de mis desvelos.

Esto de adolescentes muertas me recuerda una historia que me sacó el sueño muchas noches de mi tierna infancia, esta sí, la infancia, en los 70.

Mi paseo favorito del domingo era ir al cementerio. El cementerio de mi pueblo es un sitio hermoso, no sé cómo, pero siempre brilla el sol sobre un cielo maravillosamente azul, y ahí nomás, donde termina la última hilera de tumbas, las vacas pastan.

El itinerario era siempre el mismo. Antes que nada la tumba de mi abuelo Antonio, a quien no recordaba porque había muerto cuando yo tenía 3 años, pero que, en las historias que contaba mi madre, aparecía como un hermoso hombre europeo (era argentino, pero de padres suizos y con eso alcanzaba) que leía a Jules Verne luego de las agotadoras tareas de peón de campo. De Antonio y sus padres que estaban cerca, íbamos a la tumba de Manuela, la madre de mi abuela Siomara. A ella sí la recordaba bien, Manuela la del pelo violeta y el costurero de mimbre lleno de hojas de eucalipto que para ella eran billetes. Manuela tenía su propio árbol de dinero en el patio, bendita sea, quien no quisiera algo así. De ahí a otros vejetes muertos que no sabía quiénes habían sido. Y caminar varios senderitos hasta llegar a la tumba de la madre de mi padre. A quién él tampoco recordaba porque murió cuando era chiquito. Me impresionaba que su tumba estuviera toda azulejada de negro. Como si fuese un baño moderno.

Cumplidos los muertos familiares, venía lo más divertido que era vagar entre los muertos anónimos, saber de ellos lo que decían las lápidas, los mensajes, inventar el resto.

Cerca de los baños, que están a la entrada, se habían empezado a construir los nichos. En estos condominios de cadáveres, enfrentados, estaban los dos cuerpos de mis desvelos. Él, de 20 años, muerto en un accidente automovilístico. Bello en su foto de la Libreta de Enrolamiento, la foto más reciente, seguro, con unos ojos claros y lánguidos que algo anunciaban, que viéndolos de muerto, aventuraban el destino aciago de su dueño. En la pared de nichos enfrente, en diagonal, pero si uno miraba bien, mirándose a los ojos las dos fotos, ella, su novia viuda, muerta poco después, de una tremenda enfermedad. Hermosa también, ella, llena de vida, lista para parir todos los hijos que él le hubiese engendrado. Por supuesto, fue mi madre quien me advirtió del detalle de las fotos y me contó la historia, que no es más que lo que les cuento ahora, que eran novios y él se murió en un accidente y a los pocos años murió ella, soltera, y los vinieron a enterrar de este modo, casualmente, mirándose casi de soslayo, congelados para la eternidad. Ah, pero cómo flasheaba yo con esa imagen, la más romántica, creo, que experimenté en la vida. Una tensión erótica atravesaba el estrechísimo pasillo. Esos dos muertos, rabiosamente jóvenes, eran un despelote de sensualidad en el cementerio, se comían con la mirada, se accedían carnalmente si esto pudiera ser posible para un atado de huesos. No lo entendía así entonces, claro, pero esa debía ser la vibra que me hacía volver a sus tumbas cada domingo. Niña cabeza hueca nada más esperaba ser grande y enamorarme de uno que se muriese y morirme enseguida y que nos entierren de ese modo.
Hace frío ya, amigos... hace varias mañanas que espero el colectivo mal cantando esta canción porque no me sé la letra. Hilda Lizarazu hizo una linda versión hace poco, gastada por una serie chic lit de polka, pero bueno, está bien, Hilda también tiene que pagar el alquiler. Pero escuché su versión por primera vez en el progama de radio de Víctor Hugo y la recordé enseguida cantada por Los iracundos. No encontré una versión potable de ellos en youtube, pero los dejo con esta de una tana que se llama Nada (buen chiste para los misóginos) y que bien vale bailarla apretaditos, calentándonos hasta los tuétanos, olvidándonos de la gripe y todo eso.
http://www.youtube.com/watch?v=7UXjS430JBw&feature=related

Los números de la suerte

2009-07-01T19:21:00.000-07:00

-Hay 28 palitos en el quini, compañera-, me dijo Carlitos una mañana.
Carlitos trabaja conmigo en el depósito de material biomédico del hospital. Tiene 50 años y vive en Granbourg. Su padre raptó a su madre cuando ella tenía 14 años y se la trajo de Catamarca a Isidro Casanova.
Todos los días a las 11 me dice: me voy al correo; y se cruza a la tómbola de enfrente a jugar a la quiniela. Dice "correo" como si le mandara cartas al azar o telegramas (porque después del 10 de cada mes, siempre anda tocando fondo). Nunca saca nada. Si sigue un número durante días, seguro sale cuando ya lo abandonó. Si tiene un pálpito a la mañana, lo juega a la vespertina y sale en la nocturna.
-28 millones-, digo-¿y cómo viene a ser lo del quini?
Me explica enseguida: una boleta, 4 pesos, seis números... ¿del 1 al 100?, interrumpo. No, del 1 al 45, dice. ¿Y por qué hasta el 45? No sabe, no importa. Está lindo, le digo. ¿Quiere que hagamos una boletita, compañera?, me tira la onda. Y dale, ¿por qué no? Vos elegí 4 números y yo elijo los otros 2, me dice, vamos a confiar en tu suerte de principiante.
Igual me aclara que de los 28 millones nos va a quedar un poco menos, por los impuestos.
Así quedamos.
Antes de despedirnos hasta el día siguiente -cuando íbamos a hacer la boleta- me dijo que en mi casa me concentre y piense bien en los números, que no era cuestión de elegir al tuntún.
-Está bien-, le dije -sólo voy a pensar en los números de la suerte.
-¿Y si lo sacamos qué vas a hacer?
Yo todavía no lo había pensado así que dije que tal vez comprarme una casa.
-¿Y vos?-, le dije.
-Yo... ¿en Miami hace calor ahora?
-Todo el año, creo.
-Bueno, primero me voy a calle Florida y me compro ropa en esos negocios bien pitucos. Después me voy una semanita a Miami.
-¿Y por qué no te vas más tiempo?
Se quedó pensando, quizá evaluando su agenda.
-Y sí... podría quedarme dos semanas... hay que ver.

Cómo ser una chica bonita y coqueta

2009-06-05T16:12:00.001-07:00

[Colección La niña moderna]

¡ Gracias, Mimi, tu generosidad es conmovedora!

Cómo ser una buena ama de casa

2009-05-27T20:46:00.000-07:00

Este fin de semana largo fui a la casa de mi madre. Hablando de bueyes perdidos me dijo: encontré tu libro, te acordás, el de las amas de casa?!
Cómo encontré?!
Sí, pensé que se había perdido.
Cómo perdido?!
No había pensado en años en ese libro pero lo creía cobijado en el seno de mi casa materna! Cómo que perdido?! repetí ofendidísma.
Bueno, no sé, no aparecía, pensé que en algún momento lo ibas a reclamar. (Yo soy de esas que alguna vez recuerdan un paraíso perdido y lo reclaman.)
Justamente, lo quiero ahora mismo.
Estábamos a la medianoche en el dormitorio haciendo lío con mi hermana y Gotita (que es su hijo y mi ahijado y el nieto de mi madre y nos tiene a las tres locas perdidas). Bajó mi madre las escaleras y volvió con el libro. Tan lindo como lo recordaba. Qué placer.
Susana, la protagonista del libro, que tenía un par de amigos negros y organizaba reuniones divinas en su casa. Te enseñaba de todo: armar una mesa navideña, tortas riquísimas, un guiso pulenta para el invierno, y hasta a hacer unas bolsas preciosas para guardar la ropa interior.
Fue una dicha recuperar ese libro que ni siquiera sabía perdido. Creo que todavía puedo aprender un montón de cosas releyéndolo.
Sin ir más lejos al día siguiente le dije a mi madre que me enseñara a hacer una pasta flora. Mi hermana al instante me dijo: si ahí en el libro tenés la receta. Y tenía razón. Susana, la amiga interracial, da una receta súper simple, como para que la haga una chica de 10 años!
Lo hojeé esa noche, todo era como lo recordaba (por qué me había olvidado de ese libro, por dios?!) y lo metí en mi bolso de viaje. Mi hermana me miró esquiva: te lo vas a llevar, dijo. Es mío, no?, dije. Antes de guardarlo miré la contratapa: había un montón en la misma colección: cómo cuidar a los hijos, como cuidar el jardín, cómo confeccionar ropa. Me sentí desamparada. Quizá de haber tenido la colección completa hubiera sido una chica normal.

Un relato de sexo salvaje

2009-05-10T12:27:00.000-07:00

Elegí la silla que pude. Cuando llegué la reunión había empezado y estaban todos ubicados, ya era tarde para encontrar un lugar estratégico que permitiera una entrada gradual al ágape sorpresivo.
Esa misma tarde había recibido un mail de invitación y la sorpresa me dejó claro que no podía desatender el asunto ni excusarme en ningún no tengo lo qué ponerme.
Pues compré vino y fui. Ya en el viaje me di cuenta que me había puesto una chomba color arena y ése signo me deschavó ante mi mismo: cuando me enfrento a una situación de arenas movedizas me visto de nardo. El artículo chomba pertenece al mundo real y el artículo mundo real pertenece al estante más freak de la oficina de objetos perdidos del Ferrocarril Nacional de Burkina Faso.
Cuando finalmente me senté quedé en el lugar acostumbrado: una esquina de la mesa que estaba demasiado expuesta pero a la que a la vez, por la dinámica que se había impuesto en la charla, todos le daban la espalda. Al principio nadie se movió y eso un poco me tranquilizó, era lo esperable: sigo siendo invisible aunque quedo expuesto en el rincón, un tramo de Siberia que sigue iluminado por el único foquito puto que resiste la presión del frío. El rincón iluminado al que caigo desde siempre sin querer y sin poder evitar el magnetismo.
Cuando empezamos a comer me sentía bastante más cómodo de lo acostumbrado, la invitación me había conmovido y trataba de estar a la altura de las circunstancias sin exagerar nada. (Esa es una inusual donación al mundo de mi parte.)
Supongo que la misma comodidad hizo que las espaldas se movieran para ofrecerme sus flancos, de modo que quedé integrado, presidiendo la contra cabecera de la mesa, como en un contra comando al que también caigo por un imán que no sé quién mierda me pegó al nacer y que, si fuera por mí, ahora estaría pegando el teléfono de una remisería a la puerta de la heladera.
Supongo que el tinto fue el dulce socorro, el habitual ejército de salvación en las reuniones, y que mi estratagema de generar un terreno incierto (que nadie logre confirmar si hablo en serio o estoy chisteando y patear el tablero cuando alguien parece haberme descubierto) estaba funcionando.
La velada cobraba ritmo y en algo me hacía acordar a los asaltos de los trece, al son de Rockollection de Laurent Voulzy, (un disco que entonces me arrasada el porvenir de angustia porque no confiaba en que algo pudiera superarlo).
Todos parecíamos entregados a un suave tonteo y conocidos y desconocidos participábamos con idéntico handicup. La estoy pasando bien, me dije.
Comimos ceviche, uno de mis platos favoritos, y hacia el final del bocado alguien propuso jugar a la botellita.
Tres décadas después participaba del mismo juego que me producía el mismo encanto, el mismo espanto, la misma inadecuación y tres décadas de terapias diversas después, me descubría en el mismo lugar interno, con los mismos pensamientos melancólicos, las mismas fantasías de entonces y espantado.
La puta punta de la botellita se detuvo delante de mí y tuve que besar al poeta señalado por el otro extremo que era el homenajeado de la noche: apenas nos rozamos los labios como para zafar de la obligación y el desencanto general se hizo notar con murmullos contundentes.
La puta punta de la botellita no me volvió a señalar, ni tampoco el culo, en toda la noche; pero en un momento, una de las señoritas (como una Soledad Silveyra en Quiero besarlo señor) se levantó, cruzó el comedor, llegó hasta mí y dijo que iba a besarme.
Fue estupendo. Una abrasadora pasión desató mi boca y me sentí el rubio pelilargo de una de esas tapas de novela rosa que se venden en los Wall Mart de Oklahoma. Disfruté como pavo al tiempo que la concurrencia se recuperaba de la tibieza anterior y expresaba su entusiasmo con exclamaciones aprobatorias.
El juego, justo cuando parecía empezar a ponerse bueno y generar consecuencias que implicaban un allende la noche, se diluyó en el océano abúlico de una charla desprolija que incluía tópicos más maduros: recuerdo que alguien hablaba de cine y que otros se trenzaban en lo esperable.
Pero en un punto ésa fue mi noche de suerte, casi lo más salvaje que recuerdo: otra de las chicas se levantó, se sentó a mi lado y como la sirena desairada del video de Sade me dijo: nadie me besó, quiero besarte.
La concurrencia amodorrada otra vez pareció festejar el evento delicioso pero rápidamente volvió a lo suyo y cuando terminó mi participación Melody con las chicas me dediqué a pensar estrategias de pliegue y repliegue; alguna frase más o menos ocurrente que me permitiera participar de una charla sin sobresaltos.
En medio de eso, una conversación animada y sin demasiadas expectativas, el chico lindo de la noche (sí, había un chico lindo esa noche) me dijo entre carcajadas y como una especie de piropo lavado de toda intención: ¿vos sabés que no sos normal, no?
Gracias encanto, pensé en contestarle, gracias por recordarme que mi vida es mi vida y que el puto de Solondz debe estar escondido, cámara en mano, para acumular material para su repisa de aparatos pasibles de celuloide.
En realidad, yo hubiera seguido el juego de los trece y hasta hubiera besado a todas y a todos con tal de que en algún momento la botellita me señalara otra vez y señalara al chico ése; el único chico que me pareció lindo y bueno en los últimos ¿40 años?

Este no soy yo. Es Todd Solondz adolescente.

Cuando me muera quiero que me toquen cumbia

2009-04-01T19:06:00.000-07:00

Vengo de leer este libro de crónicas de Cristian Alarcón. Aclaro que desde hace tiempo no puedo leer si no cuentos, cualquier historia de más de 10 páginas me agobia de entrada. Hace un montón que no leo una novela. Pero cayó el libro de Alarcón en mis manos y no pude soltarlo. Recuperé el gusto de leer en el colectivo algo que me atrape tanto como para no estar cogoteando por la ventanilla cada dos o tres cuadras y termine pasándome siempre la parada.

Cuando me muera, como lo dice el subtítulo, es una historia de la vida de pibes chorros después de la muerte del Frente Vital, otro pibe chorro, fusilado por la policía, devenido mártir y santo para sus pares vivos que, antes de los atracos, le llevan ofrendas a la tumba y le piden protección contra las balas enemigas.

El libro se deja leer como si fuera una novela, una historia del far west moderno. Es que uno se deja seducir por la prosa ágil y directa de Alarcón a la que no le faltan momentos poéticos, para nada ficcionales, que derivan de las vidas que se cuentan. La historia de Matilde, la madre de una banda de pibes chorros que, de adolescente, se escapa de su casa y cae en un campamento de gitanos; un gitano se enamora de ella y quiere casarse (es así con los gitanos, el matrimonio no se puede evitar si uno está realmente prendado), entonces debe huir otra vez, una amiga gitana la acompaña, no son chicas que quieran atarse a un hombre y un mandato, se refugian las dos en la casilla de unos amigos en el Tigre, una noche hasta allí llegan los gitanos a buscarlas, Matilde escapa de nuevo, su amiga no tiene tanta agilidad o tanta suerte... según como se mire pues Matilde terminará acollarada a un hombre que es bueno al principio pero después terminará siendo como todos los hombres de esta historia: encantador primero, mujeriego y golpeador enseguida. O la historia de la Mai umbanda de la Villa, Marga, descendiente de una estirpe de delincuentes: sobrina de un contrabandista, esposa y madre de chorros con códigos, protectora de ladroncitos que, una vez al día, se pone su pollera floreada y es tomada por la Africana, una entidad que habla en dudoso portugués y es la mediadora con la muerte villera, degollando gallinas y haciendo ofrendas a Ogún que no es otro que el mismo San Jorge, protector de la Policía. Y la historia de Nadia, la chica de clase media que creció en una casa linda en San Fernando, con un padre con trabajo y buen pasar al que un buen de día de estos le empezó a ir muy mal y terminaron todos hacinados en la Villa; Nadia, la hermana de delincuentes que, visitando a uno de sus hermanos en la cárcel, termina enamorada de Mauro, el padrino del Frente Vital, el que le enseñó los códigos, quizá, Maurito, el último baluarte moral de la delincuencia antes del menemismo. El Mauro, un muchacho hermoso deseado por todas las mujeres, que salió de la cárcel portador de HIV y la arruinó a Nadia para siempre cuando dejaron el forro para buscar un nene. Nadia no se lo perdona y nunca podremos entender si sigue con él por desprecio o por amor. Y la madre del mismo Frente, que trabaja de seguridad en un supermercado, que muchas veces le pidió a la policía que se lleve a su hijo para escarmiento, que confió en la misma ley que, cuando pudo, lo mató como a un perro, desarmado y con los brazos en alto, entregándose.

Las mujeres son una parte fundamental en esta historia: son las que amparan, las que protegen, las que denuncian, las que en un momento buscan apoyo en la policía y, finalmente, desengañadas, con el cadáver fresco de los hijos entre los brazos terminan enfrentándose a los uniformados. Y son también las que engañan y traicionan: los pibes chorros son pasionales y románticos, se dejan enredar por las polleras (los jeans ajustados) de las chicas que acaban siendo verdugas, entregadoras: los pibes se cagan a tiros por una chica: por qué no? El futuro es tan improbable que un puñado de balas por amor o por desengaño es, tal vez, la muerte más dulce.

En un capítulo del libro, Alarcón está sentado a una mesa tomando mate con las novias del Frente: todas lo quisieron, todas lo odiaron cuando rompieron el noviazgo; ahora son todas viudas en cierto modo. Cuentan anécdotas del novio y todas se ríen. Hay una, María, que lo dejó mientras estaba preso, por su amigo Chaías y tiene dos hijos con él: es la que, al parecer, sigue enamorada. Pero todas hablan de una que fue el verdadero amor del Frente, una chica que se fue a vivir a Concordia (tal vez esté inventando lo de Concordia, era un lugar de Entre Ríos, pero me acordé de El pibe de los astilleros, de los Redondos y cabe), pues bien, parece que esa linda damita fue la que encarceló el corazón del santo. No dejo de preguntarme si ella sabrá lo que fue de el Frente; si sabrá que aquel noviecito que tuvo en su paso por el Conurbano está muerto y es prácticamente un santo y hay un libro dedicado a contar sus andanzas. Me pregunto si, de saberlo, le importará. Supongo que sí: no todos los días nos toca haber sido la novia de un mártir. Quizá es mejor que no lo sepa. En una de esas está casada con un hombre que no quiera saber nada de eso (¿cómo se compite con un Frente en el prontuario amoroso de tu esposa?). En una de esas es mejor que no lo sepa, que no se entere que el corazón atravesado por la bala llevaba todavía su nombre (¿cómo se lidia con eso?).
Me fui por las ramas: es que este libro me ha gustado tanto que quisiera contarles todas mis impresiones. Me ha gustado y desanimado al mismo tiempo: esto que cuenta Alarcón es de verdad: lo puedo leer desde la incierta comodidad del asiento del 96, lo puedo leer como una novela pero no soy idiota...
Cuando vi la película La virgen de los sicarios (no leí la novela), le pregunté a una amiga colombiana cómo se podía vivir así. Era el 2001. Ella me dijo: uno se acostumbra. Y es verdad: uno se acostumbra.
Busqué esta canción "Cuando me muera quiero que me toquen cumbia", que es la que escuchó el mejor amigo de el Frente, en la cárcel, cuando le avisaron que había caído su amigo; la busqué en you tube y no la encontré: si alguien sabe dónde que me avise, me gustaría escucharla.

Brevísimo Cielo

2009-03-19T09:46:00.000-07:00

Ana maría fue robada. Iba en su auto y un hombre joven hizo estallar el vidrio de la ventanilla con el hombro y rajó con su cartera. La dejó perpleja en Figueroa Alcorta y Tagle, sin tarjetas, sin llaves, sin los 40 pesos que tenía en la billetera. Ana María es una de las mejores actrices nacionales, quien haya visto su trabajo en Breve cielo, una enormísima, de verdad enormísima, película de David Kohon, del año 69, puede atestiguarlo.
O la hermosura lírica de su composición en La Tregua de Renán.
Quien haya disfrutado como perro su pequeña participación en El exilio de Gardel, de Solanas, lo sabe. Quien haya visto Chechechela de Kamín puede recontraconfirmarlo, quien se haya asombrado por cómo remontaba los textos indecibles de Mujeres de nadie, la espantosa novela del año pasado en Canal 13, o la escena de su despedida en la horrible Costumbres Argentinas (del señor Tinelli, que pone la nariz en la raya del orto de las bailarinas para después cortarles con tijera la bombachita ) sabrá lo que es una lección de actuación y de ética de trabajo.
Ana María sufrió la visita de un chorro y, en vez de gritar como una loca frívola y mala, dijo que estaba muy triste por ella y por ese pibe que mañana iba a tener que hacer lo mismo. Que son tres generaciones de personas sin sueños, que todos vimos cómo se construía esto a lo largo de los años y que el problema de la inseguridad es complejo, no es un asunto de exclusividad de este gobierno, y que falta mucho para que pueda resolverse. Pero fundamentalmente dijo que estaba triste y que se había quedado temblando.
Querida Ana María Picchio, yo ya te quería y te admiraba de verdad como a una de las mejores, sobre todo por tu trabajo en la actuación pero también porque nunca la fuiste de gran actriz nacional, ni de mujer comprometida, ni de resistente de la cultura, ni de intelectual de tu tiempo con gesto grave en la entrega de los martinesfierros.
Sin embargo, creeme querida Ana María, ahora me encantaría abrazarte para calmar el tembladeral y agradecerte mucho que en medio de la ignorancia y la brutalidad de tanta y tanto hijo de puta irreversible tus palabras hayan sido tan amorosas, a pesar de todo.

Mamá Mostra

2009-03-05T07:32:00.000-08:00

Yo no, no estuve limpiando nada. Pero se me ocurrió pasar el dedo por encima del iris de la lectora, una técnica de acción directa, más específica que hablarle de buen modo, que golpearlo presa del hartazgo, o mirarlo como un faquir de película casi seguro de que mi intención puede hacer andar a ese transistor remilgado que se niega a su faena.
Sencillo, con pasarle el dedo conseguí que arrancara otra vez, que los compacts fueran leídos y que la música volviera a salir de ese aparatejo infecto, comprado en una barata de Coto, y con una hechura que hace que parezca imposible que esos cosos de plástico berreta funcionen de modo controlado para que el láser se haga canción.
Juro que con sólo pasarle el dedo conseguí que la compacterita volviera a la vida y sentí que la Fuerza me acompañaba como a Skywalker.
Tenía una pila de cds que eran la evidencia de que había probado de todo: cds grabados, cds regrabados, cds nacionales, cds importados, pero antes de meter el dedo, nada.
De entre la pila, y para reestrenar la parafernalia, elegí dos discos que escuchaba en mis años mozos y que me siguen llenando de emoción porque son la prueba irrefutable de mi monstruosidad. De cómo se construye lo propio, fuera del alcance de los genes.
Los discos son de los primeros 80, grabaciones de espectáculos de Cipe Lincovsky que son un verdadero flash y que están un poco lejos del AC-DC, del Whitesnake o el Iron Maiden que escuchaban mis amigos en el mismo momento.
Por supuesto que en uno de ellos está el espantoso poema de Brecht, primero se llevaron a los judíos pero a mí no me importó porque yo no lo era… pero también hay una elegía a la mierda de Enzensberger, maravillas de Chejov, de Fontanarrosa y sobre todo, sobre todo, hay esa lírica perdida de los primeros años de la vuelta democracia. Algo que yo vivía como del sentir común y que era conmovedor, vindicatorio, y que, a la larga, resultó una ñoñería, una ilusión estúpida: la primavera alfonsinista. Una temporada que terminó inaugurando otra estación: el Pacto de Olivos. La misma primavera alfonsinista que algunos intelectuales K decían estar viviendo el año pasado, en su defensa del gobierno del matrimonio Kirchner en medio del delirio gobierno/campo, en un temporal de violencia, desprecio y melancolía increíbles.
Es evidente que soy un gordito de gafas, aunque estrené silueta este verano, la foto que colgaste es prueba irrefutable de ello (en la misma foto vos sos el mismo Paraná hecho mujer: lánguida y preciosa), me refiero a lo ideológico más bien: un gordito de gafas. Me refiero al estado en que quedé después del vendaval de voces autorizadas y auto adscripciones que se encolumnaron detrás del “Proyecto” (¡¡¡¡sic!!!!) –una absoluta desconfianza de mis pareces y de mi recorrido-, en el que llegué a ver gente hablándole a la tele como si se cruzaran al mismísimo mandinga, imprecando a la pantalla mientras en TN aparecía Silvestre comiéndose una que otra ese.
Estos días en el Página salió ¡otra vez!!! Sabatella, el intendente de Morón, explicándonos quién es de derecha y quién es de izquierda, quién se ganó la lotería del materialismo, el comme il faut de la politique national de la rive gauche.
Prendo la tele y Crónica dice que mataron a todos y la Su y el Gitano piden que se dejen de joder con los Derechos Humanos y esas pelotudeces y que ellos no apoyan la pena de muerte porque son cristianos pero que el que mata debe morir. Los cristianos son raros, ¿no? por supuesto que también apoyó la pena de muerte (él no puede escudarse en cristianismo) el vaciador de ATC, chorro entre los chorros, grasa entre los grasas. Y también una de las personas más feas que habitan el planeta: Moria. (¡¡¡Sofía no permitas que ponga siquiera un ojo sobre Helena!!!)
Estamos todos cada vez más brutos y más malos y más groseros y el odio impera.
¡Qué tristeza!
Ahora que veo, tendría que limpiar un poco.
Me voy a seguir escuchando los discos de la Cipe adorada, madre de mi monstruosidad.

(les dejo teléfono con mi mamacita, vale la pena) http://www.youtube.com/watch?v=SzDsUzrALNk

Madres

2009-02-27T13:22:00.000-08:00

El marido de mi compañera es el morguero del hospital donde trabajamos. Ayer ella me contó que vino una mujer a pedirle que la deje ver a su hijito que murió hace dos meses. La pobre mujer no tiene plata para retirar el cuerpo, así que tiene que esperar a que se lo devuelvan “por vía administrativa”. No sé qué significa, pero entiendo que así no tiene que pagar el trámite.
Pensé en esa mujer que tal vez se tomó el tren muy de madrugada o dos colectivos o ambas cosas para ver a su niño muerto. Hasta que no pueda enterrarlo vendrá muchas a veces a pedir que se lo muestren. Vendría todos los días si pudiera.
El papeleo burocrático, mantiene a la madre y a su hijo en un limbo terrenal que puede durar muchos meses todavía.
Mientras el cuerpito siga en la morgue, ella no terminará de entender que su hijo está muerto. Cuando lo sacan de la heladera y la dejan estar un rato con él, parecerá que el niño está dormido.

Esta mañana, escuché en la radio una entrevista a Isabel Vázquez, una de las fundadoras de Las madres contra el Paco, a quien, ayer, le mataron un hijo. El mismo hijo que ella rescató de la droga, por el que se juntó con otras madres y empezaron a golpear puertas, a exigir apoyo a las instituciones, a agarrar a la policía del uniforme y llevarla a rastras hasta el barrio para mostrarles cada agujero donde venden paco a sus hijos.
Todas las semanas enterramos tres o cuatro pibes, dijo Isabel: o los mata la policía, o los matan los transas, o se ahorcan con alambre de púas porque no aguantan la abstinencia.
Contó de la primera vez que tomó conciencia de lo que estaba pasando en su barrio: una noche salí muy tarde a sacar la basura y vi un grupo de pibes que venía de la esquina, serían unos diez… parecían sacados de la película los muertos vivos. Llamó a una amiga y le contó lo que acababa de ver. A la noche siguiente la amiga vino a su casa y las dos salieron a ver la misma escena. Algo tremendo estaba pasando aunque todavía no sabían qué.
Isabel dijo que si no frenamos el paco en diez años nos quedamos sin pibes.
Isabel todavía no tuvo tiempo de llorar a su hijo. Probablemente pase bastante hasta que pueda sentarse y permitir que el dolor la tome toda.
Todavía no caí, dice, lo veo en todas partes.
Cuenta que le puso Emmanuel porque cuando nació ella estaba muy sola, no le había buscado nombre todavía, y en la tele le estaban haciendo una nota al cantante Emmanuel que dijo que su nombre quería decir: Dios con nosotros. A Isabel le gustó. Le pareció que era un nombre apropiado para su hijo que “iba a ser alguien en la vida”.

Cantando bajo la lluvia

2009-02-21T17:52:00.000-08:00

Hace un par de días limpié y ordené los discos. Hace por lo menos dos años que no escucho música. Me topé con Rufus, Nilda Fernández y Fernando Cabrera. Ese día nada más me atreví con el hermoso R y mi corazón tembló como un pajarito con el ala rota. Esta noche, que llueve y te suspendí un asado -es que siempre tengo miedo de que si me ves dos días seguidos te dés cuenta de que (de que o que?) soy un opio- quise darme el lujo de escuchar a los otros dos. La casa de al lado sigue siendo una canción hermosa. Las canciones bellas no cambian nunca. Creo que aunque nos volvamos malos seguirán conmoviéndonos igual las canciones hermosas.

A fin de año dijimos que teníamos que retomar este blog y, ahora, cuando iba a entrar, tuve miedo de haberme olvidado la clave. Pero se ve que las contraseñas entre amigos no se olvidan tan rápido. Se ve que el corazón, como los caballos o los perros, conoce el camino de vuelta.

Hay mucha minifalda que incendiar, amigo, mucha cris morena de la literatura que jalar de las extensiones! Mientras estuvimos ausentes hasta se puso de moda esa cosa que se llama chick lit!

Digamos que, como los ajíes, estuvimos metidos en un frasco con vinagre el año entero. Estamos agrios y a punto para volver al ruedo.

Para festejar la vuelta los dejamos con nuestro himno. (Click!)

[...]

Irac

2008-08-12T08:03:00.000-07:00

¿Ven el oscuro al final del pasillo de ese bosque?
ahí nos quedamos.
Este blog no existe más,
es agotadora la profesión iracunda
aunque el señuelo melancólico
del clima destituyente nos inspira tanto,
nos da tantas ganas
de rugir nuevas tormentas
que quién sabe.

Perdidos

2008-01-27T17:52:00.000-08:00

Me acuerdo estos versos de la infancia:

Yo tengo un oso verde/que siempre se pierde

le hago chas-chás y se pierde más.

Oso verde que siempre te pierdes/adónde te vas?

A un lugar más verde/donde no haya chas-chás.

Nos fuimos con el oso. Chau!

Salgo poco

2007-12-27T19:39:00.000-08:00

Gloria Milesi ¿quién es?
Me dijeron que sabe mucho de "estilo propio" y no doy con un corte de pelo que me siente bien. Y con el año nuevo encima!

Una chica de Provincia

2007-12-19T06:25:00.000-08:00

Uno de los primeros impactos de lectura que recuerdo es el que me dio Grishka y su oso, el libro de René Guillot que relata la entrañable amistad entre un niño esquimal y un oso pardo al que toda la comunidad prepara para un sacrificio. Hace un par de años volví a esa magnífica historia y reconfirmé la lectura que a los ocho años me inauguró: la enorme sorpresa, que te deja impávido, de cuando las balas llegan desde el mismo lugar que te dio felicidad, dirección y certeza.
Una especie de iniciación que se sigue repitiendo sólo cuando, de entre la andanada de libros y de escritoras y escritores, hay alguno que tiene el rastro de la tripa y no admite ni las cabriolas de ambiente, ni las complacencias, ni el lujo de los artículos de moda.
Este jueves 20 de diciembre a las 20 hs, en la sala La Ranchería de la Manzana de las Luces de Perú 272, se presenta Una chica de Provincia de Selva Almada.
Antes de que Selva se convirtiera en mi amiga fui su lector, o su escucha en las reuniones del taller de dramaturgia, donde nos conocimos hace algunos años. Pasó bastante tiempo hasta que la casualidad de un encuentro nos permitiera descubrir que vivíamos en el mismo pasaje de Caballito y me habilitara a mí acercarme a quien me producía tanta admiración. Selva escribe con el mismo trazo con que hace todas las otras cosas, con una falta de exaltación y una timidez que la vuelven violenta, persistente y maravillosamente extraña.
A quienes lean esto les recomiendo asomarse a la presentación y agenciarse el libro: no es común esa pluma seca y exquisita, ni es habitual leer relatos de esa calaña. Almada es una escritora en serio y sus narraciones le ganan a cualquier intento de discurso; no hay manera de atajarse, ni modo de resistirse a la fuerza bruta de esos cuentos que te tragan como un remolino en la aparente tranquilidad del río y luego te dejan en la otra costa sin entender bien qué pasó pero con la certeza de que algo te cruzó y te despeinó el jopo seriamente.

El último atracón del año!!!!

2007-12-17T14:25:00.000-08:00

Verde que te quiero verde

2007-11-30T16:43:00.000-08:00

Si me preguntás de prepo qué es lo que me gustaría ahora mismo, te digo sin tener que pensarlo: estar en el puerto de Paraná tomando una cerveza barata y helada como sólo la venden en los quioscos del interior. El viento que viene de la isla -tenés que ver la isla enfrente de noche toda negra da un poco de miedo y a veces se ve alguna lucecita- te pega en la cara con esos olores que son de la isla: árboles, animales? Me llevaría unos tilos también. Adónde estaban los tilos antes... hará poco más de un año -te acordás?- pasamos debajo de un tilo en una plaza por Recoleta y me dijiste esto es un tilo, si te dormís abajo de un tilo te morís, dicen -dijiste. No conocía el olor del tilo hasta entonces. Después resultó que toda mi cuadra está llena de tilos... será como la marihuana el tilo? hasta que no te dicen esto es, sos incapaz de percibir un olor que después te resulta tan particular, inconfundible? Se darán bien los tilos cerca del río?
No está bueno tener grisaille en esta época... la grisaille pega muy bien con el invierno, pero ahora? Ya lo sé: no soy una chica de plegarme a las modas de estación. Pero: no estoy desde mayo esperando que llegue el verano para sentirme un poco más alegre? Entonces? Tal vez este invierno fue demasiado largo y duro y anduve haciéndome demasiado la Hulk y ahora me cayó el Dr. Banner encima y me tocó estar sola en la carretera haciendo auto stop con un bolsito tan pequeño. En fin, espero que pronto me den un aventón, volver a estar verde, iracunda, en forma.

2007-11-22T18:14:00.000-08:00

Me reclamás que escriba. Es cierto, te lo había prometido. Me senté varias veces esta tarde frente a la máquina con la ventana abierta para que el olor de los tilos entre todo. Entraron los tilos, el calor, después el viento y la lluvia mas no entró una puta línea decente. De todos modos me iba a dormir tranquila, pero paso y veo el mail donde me pedís que cumpla. Así que se me ocurre transcribir este poema del querido y maravilloso Osvaldo Bossi, de su primer libro, que también ya habrás leído aunque todavía no tuvimos tiempo de comentarlo.

"Me he preparado una buena sopa
porque ha llegado el invierno
y tengo frío.
La cuchara me pesa
y en mis labios, la misma
antigua palabra de amor
se desmorona.
Mañana será otro día."

Cuiquiiiiii

2007-11-08T11:14:00.000-08:00

martes 13 de noviembre 20.30 hs.
CARNE ARGENTINA presenta
Sé lo que leyeronel ciclo pasado

leen en escena
Gabriela Cabezón Cámara
Juan Desiderio
Carolina Ortega "Emma Peel"

bonus track
Nico Favio

Mantis Club
Pringles 753

¡Qué bonito es mi país! ¿Nocierto?

2007-10-24T16:28:00.000-07:00

Los católicos no parecen tener límite a la crueldad, la manipulación y al desprecio por sus prójimos. Los acólitos de Von Wernich & Co. no se contentan con que el mundo sea un lugar de mierda y renuevan el dolor con sus deposiciones constantes.
¡¡¡¿Jesús?!!!

Se acuerdan hace un mes, una chica POBRE de Entre Ríos, DEFICIENTE MENTAL, embarazada por un hijo de puta que la VIOLÓ, a la que los mediquitos le negaron el aborto legal, ellos siempre aducen ¡problemas de conciencia!!! Después de eso una jueza interpuso un recurso y la internó en un Instituto, la alejó de la madre, en una clara maniobra para dilatar los tiempos y que un aborto resultara entonces imposible.
Finalmente, gracias al coraje de la madre y de los grupos de mujeres que militan en toda la Argentina pudo cumplirse la Ley y alejar a Darth Vader por un rato.

Pero las fuerzas del mal volvieron, lean lo que sigue y encomiéndense a Cadorna porque después seguro tienen pesadillas.

Aviso publicado en "fúnebres" en "El Diario" de Paraná-
http://www.eldiario.com.ar/textocomp.asp?id=131620
Sociales:
FÚNEBRES

MICAEL NONATO Ayer se cumplió un mes de la trágica desaparición del pequeño Micael, quien recibió bautismo de deseo en el vientre de su madre. Se le dio ese nombre por haber sido ejecutado un 22 de Septiembre en la novena de San Miguel Arcángel y seguramente Dios confió a este Arcángel el cuidado de él y de su madre. Agradecemos a todas las personas que rezaron por él, y les pedimos que sigan rezando por nuestras familias, por nuestra Patria, y por todos los involucrados en su crimen. Por todos los ciegos que no quieren ver, por todos los sordos que no quieren oír. Por todos los mudos que no se animan a hablar. Fdo. Unión Familiar.

http://www.abortolegal.com.ar/
http://www.despenalizacion.org.ar/

Veneno para melancólicos

2007-10-17T09:44:00.000-07:00

Una vez ví, en la tele obvio, todo lo que veo y casi todo lo que me pasa sale de ahí, un informe de la BBC sobre una tremenda inundación en algún país roto del sur de África. Era imponente lo que se veía: un inmenso helicóptero de la aviación inglesa, digo: sorprendentemente enorme y rugiente, lleno de pibes con el pelo cortísimo, trajes milicos con toda la onda y toda la tecnología y como sin ojos.
Era una postal clarísima de la prepotencia, las fuerzas de paz de la ONU, en su versión inglesa, bajaban desde el cielo a rescatar a los cuerpos africanos que tenían la suerte de la juventud, la fibra y la destreza para llegar a abordar la nave por sus propios medios.
Ahí entonces la cámara parecía ubicada en la panza misma del aparato aspado y mostraba la turba negra corriendo desesperada para ser tragada por los salvadores que prometían llevarlos a uno de esos campos de refugiados un poco menos áspero que Guantánamo.
Cuestión que de entre esos cuerpos descalzos, que corrían sin pertenencias, urgidos por la desesperación de ganar la olimpíada por un lugar en tierra seca, se veía a una mujer joven y delgada, confundida en la paleta de colores y actitud con el resto de su tropa, que tomaba con sus manos los límites inferiores de su falda y los apaciguaba del levantamiento que promovía el huracán del helicóptero.
Una mujer sin nada, una africana delgada de un país roto, en medio de la estampida por una salvación con cupo demasiado estrecho, sostenía su pollera para resguardo de su integridad. Y era evidente que eso no se debía a la idea estúpida del pudor femenil obligado por el macho, ni a la pudicia que imponía ese cristo inglés y con cámaras.
Quienes me conocen saben que suelo ser demasiado petiso para estar a la altura de las circunstancias, aunque también es cierto que las tallas de un varón o una mujer resultan movibles según las propias circunstancias, pero cada cual fabrica su arquetipo, su idea de cómo debiera ser el modo más digno de estar, su estrategia ideal para salir del Elsinor privado y permanecer en verdadero silencio a formular la dichosa pregunta del príncipe Hamlet.
Un domingo de hace años, viendo la BBC para ejercitar mi listening y sobre todo para acallar la voz que siempre repite nunca hacés una mierda, descubrí de casualidad a la más verdadera y hermosa batichica.

El mejor corte de la ciudad

2007-10-09T20:52:00.000-07:00

carne argentina presenta

piezas raras

leen: fernanda garcía lao/hernán lucas/natalia moret

bonus track musical: millán/pandolfelli

martes 16 de octubre, 20.30

mantis club [pringles 753]

entrada libre

Mientras trabajo: ecologistas, vegetarianos y desubicados

2007-09-27T16:09:00.000-07:00

Hoy Carlitos, un compañero del depósito, estaba descartando sondas de látex vencidas. Dijo que venían bien para fabricar gomeras. Dijo que a veces se iba con amigos a pescar y cazar palomas de monte con la gomera. Hay que tener buena puntería, dijo, para no herirlas inútilmente, el golpe debe ser certero para matarlas al toque. No sabés lo rico que es el guiso de paloma, me dijo, unas quince son como un kilo de pollo.
Alguien escuchó nuestra conversación y fue a contar la anécdota a la sala de farmacéuticos. Una de las farmacéuticas –que además viene a ser una de las jefas de Carlitos- es ecologista y vegetariana. Irrumpió indignada en el depósito a pedirle explicaciones a mi compañero de lo que hace fuera del trabajo, como ir a cazar y pescar con sus amigos al monte. Vino a darle una perorata acerca de lo asqueroso que era matar animales. Carlitos le explicó como pudo, es un hombre bastante bruto, que a él también le gustan los animales y que sólo mata palomitas de monte para comerlas. Ella siguió con su discurso verde, indignado, en defensa de las torcacitas. Le dijo que si era así y con tal de impedir que asesine una sola paloma más, de vez en cuando podía traerle un pollo. Antes de irse dijo que le revolvía el estómago pensar que él podía hacer ese tipo de cosas.
Probablemente esta mujer no lo sepa porque ¿qué sabe ella de Carlitos aparte de que puede subir y bajar cajas, ir al container a buscar más cajas, llevarlas al subsuelo, subirlas al depósito, recibir sus órdenes de profesional de la salud?, que Carlitos a veces se queda toda la semana durmiendo en el hospital porque no tiene plata para volver a su casa que queda en algún lejano lugar del conurbano, que en esos días sólo le echa al estómago el mate cocido y las galletitas de agua que nos dan en el refrigerio, que allá en el fondo de su casa a medio construir Carlitos tiene una huerta –tal vez esto le caería bien a ella tan vegetariana. Que hace poco me dijo que a veces pensaba que así como vivía no valía la pena vivir, que no era vida esta.

Nos debemos a nuestro público

2007-09-17T15:58:00.000-07:00

¡Finalmente le conseguí!!!
acá tiene la maravillosa canción de la paloma hervida, imposible de encontrar en las compilaciones de Los Iracundos que se consiguen en las disquerías argentinas. Es cierto que el pibe del video está muerto pero, ¡qué importa, hay tantos!
gózela, disfrútela, estuvimos trabajando para usté.
Pinche acá: http://www.youtube.com/watch?v=y2b7np_S6Us

Bloody blog's slavery

2007-09-07T19:20:00.000-07:00

(fragmento de texto de la más genuina vocación iracunda. leído en las postrimerías mantianas del 2006, junto a un magnífico relato de selva almada, cercados por una tranquera constelada de pequeñas luces en vaivén y final a todo los iracundos con el imbatible opus "corazón de roca"; claro, ése de la paloma hervida.)

Ubico el comienzo de este relato entrados los siete años. Salvo ésa, suelo recordar muy bien cómo era la ornamentación de mis tortas de cumple. La de los 9 por ejemplo, tenía un jugador de Boca con los puños en la cintura y la pierna derecha apoyada sobre la pelota. Una figura de yeso bastante horrible, en la que como de costumbre no coincidía la hechura de los rasgos con la pincelada que daba color a la cara, montada sobre una empalizada de chocolate negro, brillante y liso, un templado perfecto que era un orgullo tal vez demasiado altanero de mi mamá frente a sus competidoras: las otras mamás.
El delantero xeneize, que yo mismo había pedido, era un intento desesperado y mentiroso de mi parte, nunca me gustó el fútbol y tampoco me importaba demasiado pero ¿quién no hubiera querido tener la trayectoria elíptica, límpida en el aire soleado, como esos balones disparados al gol, de uno de esos niños crecidos a Nesquick y a milanesa en los barrios porteños durante los setenta?

Hace poco fue la entrada a la primaria, la crueldad se hace institución en uno de los edificios frescos, llenos de pasillos como galerías de museo de Ciencias Naturales, que mandó a construir Perón y que, para desgracia de tantos niños, llamaron Virgen Generala. ¿Es posible más perversión? ¿Puede un niño concentrarse en sus quehaceres escolares bajo la muda imposición de una mujer entrenada en decir no y a la vez comandante de un ejército de varones que lo único que quieren es penetrar la carne con sus sables?
Yo sí, sí pude. Más o menos hasta mitad de sexto pude.
Fui un alumno sino brillante, destacable, hasta recuerdo con gusto la clase que tuve que preparar ese año sobre mitología egipcia y el dios que se hacía lluvia para fertilizar a esa doncella que le daría un niño héroe.
La maestra Blanca, con el pelo rojo y los labios como de haber besado el núcleo mismo de la escarlatina, se admiró: ¡muy bien López! rememoro ahora como uno de los últimos grandes éxitos de la alta niñez.
Cierto es que en esa época yo no era uno de esos, en los años de la infancia no fui un niño, como si la pregunta no pudiera ser ¿quién soy? si no más bien ¿qué fui en mis años mocitos?

Para mi primer septenio yo ya había visto una película inolvidable sobre la rosa azul, había ido al jardín de infantes Peter Pan, y me había devorado los pebetes con dulce de batata macerados bajo el sol, en el efecto invernadero de los bolsos de cuerina, que nos daban en esa colonia de vacaciones de Belgrano. Ya era un educando egresado de preescolar de Summa, el colegio de la gran educadora Martha Salotti, en la hermosa calle Yerbal sembrada de esos machos prepotentes que son los plátanos y ya mi salita había sido foto de tapa de un libro de cuentos de la directora del colegio.
Para ese entonces ya había comido tarteletas de frutilla en Steinhauser, me había comprado un pantalón de felpa roja y una camisa de broderie en James Smart y había simulado trabajosamente disfrutar las mentas de Harrods, una golosina diseñada para el agrio paladar de la reina y de los adultos ingleses. Ya me había despedido entre amargos sollozos de mi saquito marrón con botones dorados y de mi trajecito celeste para ir al doctor, me había levantado a las seis de la mañana por el sólo capricho de acompañar a mi madre a la feria sobre la calle Planes y ya conocía bien de cerca el terror: los inmensos cuadros con escenas de nocturna tempestad marina de la sala de espera del homeópata.
La tarde de la rosa azul, después del cine, mi mamá me llevó al piso 24 del Sheraton: un triple de pavita cortado en triángulos, con banderitas de países tercermundistas, mientras yo alucinaba frente a un sol que ahogaba de tanta ventana, sentadito en lo que iba a ser el hospital de niños de la película más psicótica del cine nacional.
Para ese entonces ya era adicto al Delifrú en sus inigualables versiones de tomate, de damasco y de pera; sin embargo la adicción es el lujo de los que pueden evadir el soviet materno y logran costearse el vicio mediante el peculado familiar o el robo a mano armada. Inútil a esa altura para ambas cosas, mi perversión se reducía a un estado permanente de desesperante abstinencia y la añoranza de esas botellitas pequeñas llenas del néctar viscoso y tan, tan dulce...

Tigre suelto

2007-08-04T07:53:00.000-07:00

Por fin la coolumna de Erlan en la Ñ se abstiene de los chismes y las cosas que escucha por ahí, se aleja de la flora de vivero y la fauna de murano y se sienta en un bar a charlar con Leonardo Oyola, de los narradores más interesantes, genuinos y personales de la generación que anda por los 30. Y no lo digo porque sea un dilecto amigo de estos iracundos, si no porque es así. Aunque Beatriz Sarlo no se haya enterado porque, claro, Oyola no fue a Puán.
El Tigre acaba de publicar en España su novela Chamamé, un vértigo atrapante de 200 páginas, una de piratas del asfalto, una batalla antológica en el pabellón de los evangelistas, persecuciones policiales y mucho rock and roll... y una historia de amor, por supuesto...
Ojalá Chamamé se publique pronto por acá, así se espabila la gilada.
Lástima, Erlan, lo de poscucurtiano... en fin, ya sabíamos que cuando el Tigre pegara el salto las frondosas imaginaciones de nuestros periodistas culturales no podrían zafar de las comparaciones.

verde que te quiero verde

2007-08-03T14:47:00.000-07:00

You've got mail!

2007-07-29T19:14:00.000-07:00

Enlarge your penis

Recibo mail de Jesse Díaz
por un asunto que hubiera preferido evitar
¿puedo decirte Jesse?
que mi insuficiencia era un secreto
a resguardo por los paños de la vergüenza
remedos baratos de algodón Calvin Klein
¿quién apostaría tanto por tan poco?

Recuerdo que una vez
tuve un compañero de primaria,
un hombre de aplomo, de verdadero éxito,
enrollaba los billetes de su semanada
y los disponía transversales en el bolsillo del jean
de un modo que allanaba su ascensión
al precario calabozo de la adolescencia.

¿Sabés de quién te hablo Jesse?
en aulas y en pasillos
su nombre sonaba mucho en ese tiempo.
¿Sabés quién era?
¿Podés recorrer todas las caras de entonces,
como fichus de lata de corredores de Formula 1,
y entrever los gestos de su orgullo?
Chupi –chupi, señorita Díaz, Tapadita.

Ahora te imagino, Jesse,
la segunda malteada de muchas nectarinas
por la que a la noche te vas a odiar
abanicándote la nuca con el fascismo de ayer
haciendo tiempo para tomar tu lugar
en el pequeño cuarto sin ventanas
donde latinas como vos
acopian listas de mails, clickean send,
en una escena muy lejos de Sam Shepard
llena de un futuro tan poco promisorio.
¿desea usted borrar este mensaje de su casilla?

Jesse, querida, con toda sabrosura,
ya Kimberli lo había insinuado
y antes Dorothee
y mucho antes una máquina sin nombre.
Es un mundo extraño Jesse,
la Unión Soviética se desplomó frente a nuestros ojos
pero las PC se impusieron sin que
pudiéramos advertir la andanada.
Insuficiencia es nuestro definitivo Gran Buenos Aires
y no hay modo, ni carne que dé abasto
que disimule tanta nadería
tanto tiempo esperando el turno
para pagar Alumbrado, Barrido y Limpieza.

Fassolita querido

2007-07-16T17:26:00.000-07:00

Los piojos de “tenés que escribir algo para el blog” me comen la cabeza desde hace días, intenté untarme la testa con todos los venenos a mano y no hubo caso: esos bichos vienen cada vez más resistentes y esperan ansiosos la merienda del piojicida.
Sucede que no tengo nada para decir, estoy demudado, enmudecido, con el mute on y de mal humor como de costumbre.
Mejor me hubiera puesto un fotolog para subir fotos y entregarme a la histeria electrónica y dejarme mensajitos levemente hot con chicos y chicas de todas edades y lugares.
Igual me pregunto si es verdad que no tengo nada para decir, si puede ser cierto. En realidad hay algo que mantengo indicto desde hace mucho y nunca encontré el modo de esputarlo, la ocasión meritoria, tal vez porque lo creía indigno.
Años atrás, en la tele, escuché a Moria decir que el público la consideraba una Enrique Pinti con tetas; desde ahí me quedó imposibilitada una respuesta pero juro que la urgencia era mucha ya entonces.
Esa es “la” respuesta tal vez, el mantra limitador a toda la parafernalia del mundo, a la petit maldad cotidiana de la gente bien, al horror de la derecha y el espanto ultra católico, a que el Rafa Di Zeo sea nuestro goberneitor, a la fantasía del progreso tecnológico e intelectual y la fiesta de compraventa en el día del amigo.
Pobre Moria, tan espantosa, hace mucho que quiero contestarte: NO.

Acabo de ver en la tele una entrevista a un grupo de mujeres kirchneristas, Vaca Narvaja y Ocaña entre otras, que apoyan la candidatura de la reine Kristina y se hacen llamar “Las Generalas”.
A mí, por favor chicas, tachenmé la doble.
Salú tul mond.

Mientras trabajo

2007-07-06T21:19:00.000-07:00

Lo que aprendí en estos años de trabajar en la farmacia es que decir “remedios” es de curanderos y madres. La palabra correcta es “medicamentos”. Aprendí nombres dificilísimos de drogas. Que los genéricos es lo mismo pero vienen en blisters desangelados y deprimentes. Vi muchas veces, ayer mismo justamente, llenar una bolsa como de consorcio pero roja con anticonceptivos vencidos que se vencen porque los médicos no los recetan y la gente no sabe que puede pedirlos en la farmacia del hospital. Mientras mis compañeras tiraban las píldoras inservibles quedándose con algunas tabletas para ponerles a las plantas (dicen que les hace bien), pensaba a cuántas mujeres la ingesta diaria de esas pequeñas lentejas podría haberles evitado el mal trago, la mala muerte, una vida peor. Después pensé si Tere, que salió de vacaciones hace unos días, estaría ya en Misiones visitando a su hermano tal su plan. Qué temperatura haría en Misiones. Si la tierra será tan roja así como dicen. Que me gustaría conocer Misiones, ir al pueblito de donde es Tere, cerca de Posadas, donde está enterrada su madre que se le apareció en sueños –me contó- hace cosa de un mes y le dijo que mejor no viaje. ¿Le habrá hecho caso? ¿Habrá ido de todos modos? ¿Qué me contará cuando vuelva al trabajo a principios de agosto?

Nao tein fim

2007-06-19T11:04:00.000-07:00

Hace poco leí, en el Página 12, un titular que me resultó tan revelador de este momento social, tan radiográfico y no quisiera abusar pero taaan metonímico. Era una entrevista a Joaquín Sabina, ese winner/loser que para algunos es la reencarnación misma de una poesía no maricona; el título en cuestión era:
LO IMPORTANTE ES NO DEFRAUDAR AL NANO.

Me acordé de un texto viejo, parte de mi proyecto intitulado
Lo malo de ustedes es que tienen toda la onda.

Mis amigos son unos atorrantes,
se exhiben sin piedad, beben Hamorro*.
Una vez, me acuerdo,
me encontré a algunos en la calle,
iban con cara de haber visitado el Partenón,
de haber asistido, en traviesa del tiempo,
a un encuentro heleno
de profundidad republicana y compromiso histórico.
Se desconcentraban de una multitud
que caminaba con la misma carita de ellos,
ahora que pienso podrían haber sido máscaras de Cavallo.
Mis amigos se gustaban a sí mismos
y creían en Alfonsín,
caminaban con sus hijos en brazos
y se alejaban de un lugar de la vía pública
en el que había cantado gratis Joan Manuel Serrat.
Gratis en Argentina quiere decir
200 mil dólares que paga la municipalidad.
A mis amigos les gusta el Nano.
Mis amigos son un asco.

* Hamorro: bebida espiritista de origen catalán
en el que la Reina Sofía remoja sus callitos más tiesos.

mi amigo vs. el mundo

2007-06-05T19:19:00.001-07:00

Cuando era más joven tenía un amigo al que le encantaba pelear. A mí también me gustaba pelear entonces, pero era una debilucha y podía atinar un cross a la mandíbula pero necesitaba refuerzos de inmediato. Esas noches que nos íbamos de copas siempre terminábamos peleando con alguien. A veces él solo no podía –puesto que siempre hay gente más dada a conciliar o a hacerse la boluda por más copas encima que tenga- y entonces entraba yo en escena para que alguien me diga lo que no tenía que decirme y darle el pie a mi amigo para que salga de las sombras a puño limpio, primero él empujaba y discutía para distraer y después dar el nock out sucio, a traición, que así son las peleas callejeras. Me quedaba sentada en el cordón de la vereda mirando todo. Mi amigo ganaba siempre.

Ahora tengo un amigo que pelea solo contra el mundo. Es una pelea desigual. Tengo una larga lista de cosas que admiro de él. Si me preguntaran no sabría bien cuál poner primero. Aunque hay una palabra que tal vez sintetice todo: valentía. Mi amigo es un hombre valiente. Sigo siendo una debilucha –más débil con el tiempo-, pero ese pendenciero que tengo de amigo irradia una luz que hace que, cuando todo me agobia, me ponga de pie, en guardia, como una buena chica boxeadora. No puedo acompañarlo en todas sus batallas, a veces ni siquiera puedo distraer al contrincante para que él pueda asestarle un golpe certero al riñón del mundo.
Me quedo sentada en el cordón de la vereda. De vez en cuando, como las chicas en bikini del Caesar Palace, levanto bien alto su brazo de triunfo. Las otras, lo rodeo en mi abrazo.

Esas cosas que vienen con el frío

2007-05-26T18:30:00.000-07:00

El jueves en el hospital me regalaron una bolsa de agua caliente. Hace muchos años que no tenía una. Me acordé que cuando mi primo iba a la escuela primaria la maestra le dio como tarea escribir un aviso clasificado. Tendría siete u ocho años entonces. Escribió:

Vendo bolsita de agua caliente.

Fue de mi abuelo, de mi papá y ahora es mía.

Es roja y tiene un agujerito.

Hacerse cargo para evitar que sigan matando

2007-05-21T12:53:00.000-07:00

(carta que mandé a los medios y al Ministerio de Salud de la Provincia de Santa Fe)

Mi nombre es Julián López, soy un argentino de 41 años, DNI 17.829.053 y escribo porque estoy absolutamente alhelado, indignado y triste. Hace unos días se murió otra compatriota, Ana María Acevedo, de tan sólo 20 años y madre de tres hij@s. Las razones de su muerte no son más que la acostumbrada brutalidad con que las instituciones argentinas someten a las mujeres, sobre todo a las pobres.
¿Cuántas mujeres más se necesitan muertas para que nuestros representantes políticos, ejecutivos y comunicacionales se dignen a hablar claramente sobre la cuestión urgente del Aborto?
Sobre los negocios infames que se hacen con los elementos que provee el Estado para la salud reproductiva en la asistencia hopsitalaria nacional.
Sobre la cuestión del "derecho de pernada" espiritual que parecen defender instituciones empeñadas en representar por la fuerza aún a quienes no representan.

¿Puede un comité de Bioética privilegiar la vida de un sarcoma a la de un ser humano?
¿Se necesita pasar por 25 años de educación oficial y conseguir un título habilitante de un Estado Nacional para ser tan redomadamente BRUTO?
¿Puede tolerarse la ignorancia espantosa de justificar semejante barbarie del director del Hospital Iturraspe?

No estoy dispuesto a permanecer en silencio mientras la mayoría de los medios de comunicación eligen las noticias de manera tan interesada y mientras los seres humanos más vulnerables de mi país son invisibilizad@s, silenciad@s y excluíd@s.

Juicio y castigo a los culpables.

www.abortolegal.com.ar
www.despenalizacion.org.ar

Llueve sobre el No Lugar

2007-04-21T11:12:00.000-07:00

RESENTIDO. ENVIDIOSO. PARÁSITO.
Selva di Pasquale parece conocerme bien y me contesta, en mayúscula/mayúscula, como si alguna vez yo le hubiera hablado. Así increpa, sin saber que es a mí, ofendida y lastimada porque Leonor subió a su blog un mail personal que le mandé y en el que opinaba acerca de la presentación oficial de La infancia del Procedimiento. Proyecto también electrónico de di Pasquale y otra pléyade de poetas en el que se cuentan unos a otros el modo en que se disponen ante la hoja blanca de la pantalla de la pc o se abandonan a su modo para producir poesía.
El no lugar, la electronía, lo público, lo privado.

El martes la fabulosa tormenta, y yo justo en la calle diciéndole cómo llueve, a una chica de ojos dulces con la que compartí casual e inoperante refugio y debatiéndome como el Irizar en su digno y eterno naufragio, otro nuevo y apasionante mito explicativo de los argentinos ¿Es la ESMA el edifico que tiene ese buque pegado encima? .
Antes de ayer el termostato marcaba los 36º y ayer acusó 14º, si uno se fija, puede verse a los árboles estaqueados a una guerra de potencias igualmente naturales: dejar ir les feuilles mortes y abrirse la carne para dar paso a la estampida violenta de nuevos brotes inoportunos.
El gesto airado de la semana que no parece querer ser una entre otras, es lógico, el otoño en Buenos Aires, aún esta enloquecida barranca hacia el invierno, es imposible. Es la hermosura de un desgarro que acontece al aire y que recuerda cada uno de esos jirones en que nos convertimos, por el que nos colamos, nos vamos deshaciendo, por el que hacemos acopio de obligada esperanza.
Esta semana los poetas de Buenos Aires parecen llamados a la reflexión profunda, a la contemplación histórica de la producción lírica del movimiento cultural que sostiene un novísimo y merecido y anhelado amanecer de la República. En los post Las Afinidades electivas, el blog del amigo Alejandro Méndez, se suceden los nombres y los caprichos del nomenclador poético nacional en un debate extraño, de pocos, para pocos.
Dicen que Bignozzi nos antologa, a todos los que ahí participamos, y nos junta en lo que llama El Larousse de los inexistentes. Tampoco está tan mal, ¿nocierto?
Siempre somos, siempre seremos, más allá de la edad pero presas de las generaciones sucesoras, los Imberbes.
Nada más que una nueva violencia vieja, un otro modo de someterse los prójimos; nada más que el disciplinamiento, el afán canonizador, la palabra autoritaria.

Esta semana viaje cuatro o cinco veces en subte, entre esas estaciones previsibles me di la cara contra Viento del Noroeste, de Hugo Savino, que me prestó con certera recomendación el querido Juan F. García.
Te aseguro que tenemos mucho de qué hablar, la próxima, cerca de la ventana desde la que se ven los tilos.

en el tintero

2007-04-20T16:39:00.001-07:00

algo que quería meter en el texto anterior (donde decía cómo pierdo el tiempo a menudo) para reforzar la idea de que más vale reencauzar la ira hacia lo que realmente importa y que no se disperse en pequeños sucesos con gente sin importancia. prometo no volver a intentar establecer una relación amable con periodistas culturales que me cayeron bien mientras sólo leía sus columnas. prometo no volver a intentar una relación amable con una chica que se cree demasiado punk para relacionarse conmigo. no habrá la tercera es la vencida para vos, pankonkeso. en el Litoral tenemos la paciencia playa.

Qué vamos a hacer?

2007-04-20T16:39:00.000-07:00

Ya es otoño y empezamos a hablar de esto la última primavera (lo recuerdo bien porque mi primer texto habla de eso). Volvimos a charlar entusiasmados en el verano. Todo el verano por delante es siempre una frase esperanzada, como si junto con la ropa pudiésemos sacarnos la pereza, así tan fácil. Pero el verano es una estación muy rápida: como un helado que se tiene mucho rato en la mano se vuelve enseguida agua empalagosa. Teníamos la ilusión de que con el otoño cayera una pila de borradores al tiempo que van cayendo las hojas de los tilos que hay frente a mi casa (contaste diez o más y yo no sabía que eran tilos hasta que me dijiste y caminé rápido bajo ellos mientras estuvieron florecidos porque, también me dijiste vos, si te quedás dormido debajo de un tilo te morís y no quiero morirme, ya sabés, aunque sería precioso morirse con la cabeza llena de ese perfume). Teníamos la ilusión de, en el otoño, ir limpiando nuestros textos hasta que queden unos pocos, desnudos como un árbol que se recorta alto, alto en una tarde fría de invierno.
(Hace poco, en Flores, desde un colectivo, vi unos afiches que decían que Los Iracundos habían tocado en algún club del conurbano. Me gustaría enterarme a tiempo para que vayamos juntos a verlos. Nos imagino entre el público, tomando cerveza en esos vasos gigantes de plástico que te dan en los clubes de pueblo donde cabe justo una botella, pidiéndoles que canten la de la paloma hervida.)
Sin embargo aquí estamos entrado el otoño casi sin libro. A vos te persigue una poetisa-ciruela enojada por Internet. Yo pierdo el tiempo respondiendo chicanas de gente con la que está todo bien tomar una cerveza, pero no tiene sentido embarcarse en discusiones estéticas. No sé qué quiero decir exactamente con esto. Tal vez que habría que reencauzar nuestra ira. Volver a los textos. Perdernos la paciencia.

99%

2007-03-29T20:52:00.000-07:00

está tan bueno pasarla bien. cuando de repente sucede. no somos iracundos porque sí. somos iracundos porque el mundo apesta. apesta esta noche, estos días llenos de humedad... ahora, a destiempo, como sucede siempre, bien podría tener un romance con el hombre de la atlántida (ese freek que le quitó horas de sueño a mi infancia), hay tanta humedad en el ambiente que tengo miedo de abrir la mano y tener una telita entre los dedos y a Patrick Duffy tan lejos, tan viejo. decía, este mundo apesta mal, sobre todo acá en la ciudad donde todo huele peor cuando llovizna. sin embargo, de golpe, el cielo puede abrirse en un bunker de cemento donde hace demasiado calor y me puse un vaquero que me aprieta demasiado, me cuesta acostumbrarme al pantalón, al kilo de más que parece heché este mes, la silla, el calor de nuevo, la humedad siempre... pero estamos en la presentación del libro del joven L. -como la suya es una novela rusa (rusa de la urss, no rosa) digo L. como en los libros de los rusos donde es 18... y la ciudad de R..., nunca entendí por qué!-. en fin, estamos en la presentación de la novela rusa del joven L. y lo pasamos tan bien escuchando a O. y M. hablando de L. y su libro y después el jovencísimo G. saca esas músicas a su guitarra y L. y G. dicen, nos cuentan, que se conocen de niños y hay una complicidad tan amable entre estos dos jóvenes que, entonces, por un ratito, nos ponemos nuestras gafas contenedoras de ira y pensamos que aunque el mundo sea un lugar insoportable, vale una pequeña tregua, una copa entre amigos.

shhhshhhsh

2007-03-28T11:21:00.000-07:00

En los noventa comía ranas fritas y tomaba cerveza a orillas del Paraná.
No pensaba en la poesía.
Ahora, tan lejos de la costa, veo poetas por televisión.
Extraño las ranas fritas. Que me atraviese el río.

Orgullo de Clase

2007-03-27T09:17:00.000-07:00

Yo estudié teatro con los mejores
con quienes revolucionaron la escena nacional,
me entrené también
con sus jóvenes discípulos y discípulas.
Yo investigué la actuación y la dramaturgia
de la mano de quienes inyectaron
de insobornable ideología
el quehacer teatral rioplatense.
Se sabe que Argentina, Buenos Aires específicamente,
es una usina de luz intelectual
en la penumbra del mundo,
sobre todo de Highland, el altiplano.
Sí, yo me formé con ellas y ellos,
estuve en sus institutos.
Yo quisiera tener los poderes de Carrie.

bienvenus!

2007-03-26T19:07:00.000-07:00

[María Noel González/La porción más grande para]